Yo también me enamoré de él sin darme cuenta y lo esperaba en el cruce todas las noches. A ambos lados de la calle, ramas muertas permanecían silenciosas bajo el cielo oscuro. Miré hacia el árbol, lleno de ramas muertas, capa tras capa, capa tras capa. La copa del árbol es gris y las pequeñas ramas están apretadas en las nubes, y es difícil saber qué rama es. Tranquilo, susurré en mi corazón, entregándoselo a los árboles sin vida en invierno. El cielo brumoso es como una propaganda amarilla y blanca, con ramas muertas dibujadas en el papel. Hay un espacio distante entre las ramas muertas y el cielo, que parece un espacio en blanco, muy parecido a una pintura de paisaje china, con una profunda concepción artística. Aunque no hay montañas ni agua, aún conserva su belleza. ¡Qué hermoso! En invierno miro los árboles. No soy sólo un espectador, siento que he entrado en la pintura de tinta. Donde las ramas muertas y el cielo quedan en blanco, todavía hay agua fluyendo profundamente. Remé en el agua, mirando las montañas sinuosas, el agua tranquila y las ramas muertas en la orilla. Durante el día, observé el ajetreo y el bullicio en mi corazón, y de repente se quedó vacío, como un Yuan Ye solitario, vacío y silencioso. Estaba demasiado borracho para oír el silbido de su coche. La primera vez que descubrí la belleza de las ramas muertas, tal vez ese día, en el camino por el que debo pasar.
¿Qué estás mirando?
Las ramas muertas son preciosas. Yo dije.
Desde entonces, me encanta admirar los árboles desnudos en invierno.
Hay ramas muertas por todas partes a ambos lados de la Segunda Carretera de Circunvalación.
Una persona, sólo una persona, caminó hasta el foso. Sólo para ver las ramas muertas. Anochecer, ramas muertas.
El sol se niega a quitarnos su luz, es brillante y deslumbrante. Brilla a través de las ramas muertas y parece de color gris claro.
Muchos magnolios están plantados detrás de la torre de la puerta Yongding. Las ramas muertas del árbol de magnolia son altas y rectas, las ramas hacia arriba, nerviosamente juntas, empapadas de verde claro en el blanco liso y esbeltas. Me gustan las chicas que tienen quince o dieciséis años y quieren esconder la cara.
Las langostas de la orilla del río extienden sus fuertes ramas y muestran sus dientes y garras. Como una serpiente lisa y redonda, surgió del tronco del árbol. El sauce espera el agua fría del río, sus suaves ramas cuelgan sin huesos. Las ramas muertas del hibisco son como magnolias, altas y rígidas, con protuberancias grandes y pequeñas por todas partes entre las ramas. Las ramas muertas del manzano silvestre se extienden lentamente, menos tímidas y más tranquilas. Las ramas muertas del jazmín invernal se amontonan con indiferencia al borde del camino como colinas.
La primavera pasada, estos árboles fueron tan deslumbrantes y populares. Después del invierno, la prosperidad desaparece. Innumerables personas pasan junto a ramas muertas e innumerables personas ignoran su existencia.
Toqué el tronco seco del árbol, que era liso, áspero, duro y lleno de arrugas. Como acariciar los fuertes huesos de los árboles. Han despojado a sus vidas de todo el esplendor, han simplificado la complejidad y han echado raíces desnudos en la tierra dura, fría, inmóviles. Las ramas muertas son la forma de vida más primitiva. La aclamación, la fama y el estatus duran poco. Las flores se marchitaron y las hojas cayeron, pero al final todo quedó en silencio. Los árboles en invierno están igual de marchitos y marchitos. Ni siquiera el acebo, el ciprés, el desolado y el verde grisáceo pueden detener los pasos de los peatones. Eso es magnolia, eso es hibisco, ¿eso es? Quizás no puedas reconocerlos, sólo puedas reconocer las flores, plantas y árboles. No volverás a parar bajo el árbol, disfrútalo, huélelo. Lo has despreciado. Ya no hay fotógrafos que sostengan cámaras y se agachen para tomar fotografías. Eso, eso, eso, viejo y feo, no puede convertirse en el escenario de tu teléfono o de tus ojos.
Yo también.
Invierno, ramas muertas, el paisaje que he olvidado. Ignoré su existencia y desprecié su vida. Año tras año. Sólo cuando llegó la primavera y en las ramas crecieron hojas frescas, de repente me di cuenta de que no era sólo un árbol, sino una vida.
El sol cambió de cara y se puso amarillo. Frena tu temperamento explosivo y suavizate. Las ramas muertas no son grises, sino un poco amarillas.
Es casi el comienzo de la primavera. Los jardineros podaron los árboles de la calle, cortaron hojas y agruparon las ramas cortadas. Duermen bajo los árboles.
De repente. El sol es rojo, redondo, grande y limpio, cuelga en la esquina suroeste del cielo, muy brillante. Los sauces muertos junto al río fueron teñidos de rojo por el sol poniente. El sol en el oeste es rojo, el cielo es rojo y las ramas de los sauces son rojas. La puesta de sol brilla por la noche. Me fui, el sol también se fue, y los altos edificios cubrieron la mitad de mi rostro. Después de un rato, el sol rojo saltó y me acompañó hacia el oeste. Sólo veo ramas de sauce. Las ramas de sauce rojo limitaban mi vista como una pintura gouache.
Me paré en las calles de Beijing, mirando las ramas muertas al atardecer.
Durante las horas pico después de salir del trabajo, los autos pasaban a mi lado y se detenían en la estación esperando a que la gente se fuera a casa. Me olvidé de su existencia y me quedé mirando cómo el sol se desvanecía lentamente y se hundía en las montañas con su rocío. Las luces están encendidas.
Mira las ramas muertas y ve al campo.
Hay árboles por todas partes en los campos.
Allí espera una persona.
Tres o dos árboles se mantienen erguidos al viento.
En la tierra desolada crecen hileras de árboles.
Verás el poder de la vida. Con la tierra, las semillas del árbol echarán raíces.
Hay ramas muertas por todas partes.
Es un sauce fuerte y gracioso, es un sauce débil y encantador.
También hay árboles sin nombre plantados por agricultores en los campos.
¿Qué clase de árbol es ese? Un árbol de color rojo oscuro tan alto como una persona. El tronco lo es, y también las ramas. Como una llama que arde en secreto. La vida se está gestando, esperando explotar. Crecen en campos y edificios. El trabajo es prolijo.
En el edificio hay un árbol, de dos metros de altura, con una cabeza de color amarillo brillante.
El sol rojo es pequeño, redondo y rojo, corriendo y saltando entre las ramas muertas. Rojo, carmesí, amarillo, blanco y gris... todos los colores se condensan en los campos.
Lo que tengo frente a mí es "Mujeres espigando trigo" del pintor itinerante francés Breton. Sol dorado, campos silenciosos y una mujer agachada para hurgarse las orejas. Sin embargo, los campos de Beijing en invierno están tan tranquilos que no hay nadie.
También pensé en "El cielo y el sol rojo" de Monet.
El "Jardín" de Bretón, el "Cielo Rojo" de Monet, ramas muertas en Beijing en invierno, varios elementos se combinan para formar un paisaje invernal. No es una pintura en tinta ni gouache, sino una pintura al óleo fresca y elegante, que le da a la gente un sabor pastoral.
¿Quién dijo que las ramas muertas no son bonitas? Especialmente en las noches de invierno.
Caminar hacia la noche de Beijing y mirar las ramas muertas por la noche.
Bajo la tenue luz, el cielo nocturno es de un azul intenso y las ramas muertas en forma de corazón guardan silencio al borde de la carretera. Hojas secas, acurrucadas. A pesar del aullante viento frío, todavía me apoyaba en las ramas y disfrutaba del calor del árbol. Hojas muertas dispersas y ramas muertas completas custodian la noche, las luces, la gente y el tráfico. Tranquilo y virtuoso. Se trata de una naturaleza muerta, contrastada con un cielo nocturno estrellado.
Me gusta la primavera vibrante, pero lamento que el verano sea verde, gordo, rojo y delgado, que el viento del otoño sea sombrío y que el invierno sea frío. Este invierno, me sorprendió descubrir que las ramas muertas en invierno, durante el día, la tarde, la noche, en la ciudad y en el campo, no son menos hermosas que las flores de primavera y las hojas de verano.
¿Es feo? no quiero!
Ramas muertas.
El resultado final de un árbol.
Se alzan con gracia en el viento frío como esculturas. Tan hermosa, tan fresca.
¿Qué clase de belleza es esa? Vicisitudes de la vida, verdad, sol y connotación.
Qué próspero y solitario.
¡No! Eso no es todo.
Envejece con gracia y sin miedo.
Una vez bloqueó el cielo, una vez floreció con flores y una vez estuvo lleno de abejas y mariposas. Cuando el invierno es frío, las ramas no pueden soportar el peso de las hojas y éstas vuelven a caer hasta sus raíces. Las ramas se marchitaron y se convirtieron en un puñado de huesos. Nadie disfruta de la sombra bajo el árbol, ningún niño juega bajo el árbol, ningún amante se besa bajo el árbol, a nadie le importa su existencia.
Sin tristeza, sin quejas. No os sorprendáis del honor ni de la deshonra. Cálmate.
Esta es una rama muerta.
Se marchitó hasta convertirse en un paisaje, un poema, un zen.
Ramas muertas, eres el alma del árbol, eres la columna vertebral del árbol, eres la postura más perfecta y encantadora de un árbol. Eres tú, como árbol, la máxima calidad y espesor de vida.