Se dice que las tumbas nuevas y las antiguas crestas de mi ciudad natal están llenas de hierba verde. Me pregunto si los albaricoqueros frente a la cerca piensan que el viento del este está lleno de polvo ligero. Me pregunto si las golondrinas primaverales bajo los aleros de la antigua iglesia podrán volver.
A medida que haga más frío, golpea directamente la almohada. Esta noche, la luna se pone en Liang occidental.
Sí, lo que más lástima es el cielo y la luna. La noche es como un anillo y la tarde está agotada. Al igual que el polvo del mundo, es difícil de completar y siempre dejará muchos arrepentimientos.
El sentimentalismo es como el lento fluir frente a la valla de mi ciudad natal, ¡cuántas olas, cuántas vueltas y vueltas, cuánto tiempo!
La luna es poco profunda y la lámpara es profunda, desolada y fría. ¿Dónde puedo encontrar acentos regionales? Sueña, ¿sabes que las montañas y los ríos son largos?
En mi memoria, el Festival Qingming en mi ciudad natal siempre es sombrío, con llovizna continua. El día de la limpieza de tumbas, antes de que las estrellas se desvanecieran, el abuelo encendió una lámpara de aceite de soja con manos temblorosas, encendió el fuego y encendió la estufa. La sopa de arroz amarillo hierve en la estufa, la casa se llena del olor a ciruelas y la cazuela emite un sonido de "puff, plop". Este es el sonido de mi ciudad natal, tan familiar.
Después de cenar, el abuelo tomó la sopa de arroz amarillo cocinada en la bolsa de tela roja y el papel ardiendo bajo su brazo, abrió la puerta de la cerca y me llevó tambaleándose a la tumba. El pueblo está vagamente envuelto en una niebla primaveral, como cubierto por una capa de gasa, ilimitada y suave. Los peatones caminaban en grupos de dos y de tres a lo largo del camino, y el mugido de los yaks en Shuerchang resonaba por todo el valle. Según mi abuelo, desde la antigüedad hasta el presente, generaciones de eruditos pobres no han tenido carreras oficiales ni funcionarios de alto rango. Simplemente asentí inexplicablemente cuando era joven, pero todavía entendía vagamente la impotencia y el lamento de mi abuelo.
El camino de montaña era sinuoso y caminamos durante mucho tiempo y subimos un promontorio antes de llegar a la tumba. El abuelo sacó con cuidado la sopa de mijo de su bolsillo y me pidió que la esparciera alrededor de la tumba. Se arrodilló frente a la tumba, encendió el papel ardiendo y su garganta se torció un par de veces. Al mirar el cielo sombrío, algo cristalino fluyó de las arrugadas cuencas de sus ojos. Los barrancos de su rostro no pudieron detenerlo, goteando sobre la hierba y esparciéndose sobre el polvo de papel.
Cuando sopla el viento, la mariposa blanca baila graciosamente con pensamientos de separación, cruza la cresta de la montaña y vuela en la distancia...
Aunque el bondadoso abuelo es un erudito Él vive en la pobreza. En mi vida, no he disfrutado de la felicidad familiar varias veces.
Hace tres años, mi abuelo falleció repentinamente entre lágrimas en un día lluvioso después de celebrar el primer Festival Qingming para mi abuela.
Efectivamente, el tiempo duele y la primavera envejece rápidamente.
Miedo al divorcio. Pregunta por las flores, las flores se quedan sin palabras.
Las flores de pera en el jardín son blancas como la nieve. El musgo de la pared de Angelica dahurica ha olvidado tus buenas acciones pasadas.
La lluvia Qingming, como mi tristeza, llena el frasco bajo el albaricoquero.
Las flores están por todas partes y el vino por todas partes. Tranquilo y pausado, tocando música sheng, aburrido y miserable.
Al final de la canción, la gente se dispersó, sirvió la mitad del vino restante y lo roció suavemente sobre la lluvia Qingming.
Soy yo, solo. Su Shu se conmovió con tu voz.
Dobla un ramo de tus flores de albaricoque favoritas y te cuenta en detalle el tiempo fugaz.
Y dijo, Qingming Rain, que ha perdido su alma.