Ese mes, ondeé todas las banderas de oración, para no viajar en el tiempo. , pero para tocar Toca tus dedos;
Ese año, me incliné y subí al camino de la montaña, no para verte, sino para aferrarme a tu calor;
En ese momento , Convertí el paisaje en un Buda. La torre no es para cultivar la otra vida, sino para encontrarte en el camino: Yinzi.
La luna brilla como la nieve. La luz de la luna frente a la cama, la brisa fresca de la tarde y el estado de ánimo nervioso finalmente se calmaron. ¿Dónde está el sueño cuando te despiertas a medianoche? ¿De quién es la figura que se balancea, cuyo susurro es etéreo? Dando vueltas y vueltas, la noche finalmente pasó. Sigue soñando. ¿Dónde está el otro lado? Haz las maletas y vete a algún lugar lejano. ¿Qué hay que me atrae profundamente? Dime, sigue adelante, sigue adelante, ve al oeste.
Nubes blancas, arroyos verdes, puentes antiguos y ríos antiguos. El camino va ascendiendo poco a poco, extendiéndose y formando espirales, pero siempre hacia arriba. Las nubes van bajando y cambiando gradualmente, pero siempre están más altas que mis dedos. Como un misterio en un sueño que sigue sin resolverse. Afortunadamente, la vaga llamada sigue ahí, diciéndome que vaya al oeste...
La arena amarilla vuela, ¿es el desierto sin límites el fin de los sueños? ¿Sostener un puñado de arenas movedizas y dejar que se deslice entre tus dedos? ¿Ese tipo de cosas que puedes ver pero no agarrar? Sueño, sí. El final del sueño está aquí, pero aún no ha sido descubierto. Tal vez esté justo frente a ti, tal vez esté un poco lejos. El interminable mar de arena de vez en cuando se seca por el viento, de vez en cuando fluye solo y cambia de forma poco a poco, convirtiéndose en dunas de arenas movedizas, pero siempre hay algunas cosas que permanecen sin cambios.
El viento se llevó la difusa arena amarilla, y el mar de arena llegó al borde. Esta montaña es alta y majestuosa, pero todo es tan humilde e insignificante frente a ella. El color antiguo, el aliento de miles de años, las huellas dejadas por los años en él, tal vez haya esperado demasiado.
Dunhuang, un sueño. Cuando apareció frente a mí, no lo sentí de repente, como si ya supiera que todo en el sueño era eso. Preciosas como flores, pintadas en la pared al óleo, perdidas a la sombra de Buda, la diosa voladora. Creen en la reencarnación, practican durante varias vidas, no para la próxima, pasan por dificultades incalculables, viajan largas distancias, no se obsesionan con las costumbres, solo quieren conocerse.
Ha pasado mucho tiempo, pero la figura sigue siendo incomparable en belleza, y los párpados ligeramente cerrados son mucho menos tristes. La palabra "espera" oculta la crueldad del tiempo que desprende finas flores. ¿Quién ha pensado alguna vez en cuántos ciclos han persistido los sentimientos de espera a lo largo de los años y cuánta ternura queda ahora? Bajo el mismo rostro, mi corazón envejece desde hace muchos años.
Nubes azules vuelan en el sueño de Dunhuang, bailando con gracia y balanceándose durante miles de años.