La tinta que gotea de la pluma no puede soportar despertar a las garcetas que duermen en la calle, y la carta guardada silenciosamente en la axila canta suavemente con un dolor desgarrador.
Desde el desierto de Gobi hasta el lluvioso Lingnan, desde el ceño fruncido hasta el pecho inalcanzable, evoca el caos del atardecer y derrama un poco de melancolía.
Tal vez, la carta tardía es el rostro de la noche; tal vez, la llovizna de plátanos ya se ha movido secretamente sobre el papel de carta, como el cuento del agua y las nubes, siempre serán las cuatro estaciones en marcha. las baldosas cerámicas.
A lo lejos llevo la mañana, el atardecer y los años. Las nubes que vienen del norte y la lluvia que viene del sur a menudo cesan, o algún canto de pájaro o alguna mariposa ingrávida caen, fluyendo a lo largo de mi pulso.
¿Es el viento demasiado reflexivo o el tiempo arrastra el polvo rojo que cae? Un día cálido y húmedo se vuelve frío en un instante.
Falta la última hoja. Mis pensamientos van acompañados de las hojas rotas, y no sé dónde caerán con el viento. Fuera de la ventana, había una flor helada de medianoche, cristalina, de pie en puro silencio.
La sombra del insomnio y el sonido de las gaitas, golpeando los fragmentos de huesos, convergían en una triste elegía en el silencio aplastado por la longitud y la latitud.
Mirando las ciruelas frías en el cielo gris, el viento que agrega escarcha a la nieve ataca lentamente el silencio de la noche. Una ilusión tras otra se desplaza a través de las huellas de las palmas y las ilusiones, esperando que tú lo hagas. Capta el sonido de la nieve afuera.
Sí, la noche es noche, y las cintas grises se rompen. Una palabra rota, como un tótem, me bloqueó en una especie de tristeza, como si estuviera atrapado.
Una cola sin sombras, con la melancolía de montañas y ríos, lamenta las nubes difusas en las ondulantes montañas y ríos. Verás, las estrellas están tan cerca pero tan lejos, como tú y yo.
Querida, estoy frente a ti. No te preocupes, somos transparentes, no hay nada más que aire. No, todavía hay tiempo. son nuestros amigos.
Querida, ya ves, los años son tan puros y la sonrisa del sueño todavía cuelga de la frente de Zhu Xing. Charming Swallow simplemente exilió a todos los desordenados.
Querida, ¿recuerdas? Escribimos sobre la puerilidad con pluma y tinta, hablamos de la vida en nuestros artículos y también derramamos lágrimas, algunos estaban emocionados, otros estaban tristes y otros eran indescriptibles. Las lágrimas se han evaporado, pero el recuerdo permanece.
Querida, por favor bebe esta taza de té, que se elabora con agua de manantial en mi ciudad natal. En su interior hay plantas, estrellas, montañas y ríos familiares, y está hirviendo.
Querida, en este momento, ¿puedes verme parada en tus ojos oscuros? Sé que nuestra luna está dormida y ya no es necesario buscar el tiempo que permanece en las ramas.