No importa dónde esté, no importa dónde esté, no puedo evitar pensar en ti, padre mío, a menudo en los campos interminables. Cuando pienso en ti, padre mío, pienso en los interminables campos de trigo.
Piense en las olas de trigo arrastradas por el viento, desde el verde en primavera hasta el dorado en otoño, desde las olas verdes hasta las escenas doradas de la cosecha. Escuché la voz de mi padre y olí su fragancia corporal. Hay una leve fragancia de flores de trigo en el humo y el sudor está envuelto en la fragancia de la amigable tierra natal.
Cuando yo era muy joven, mi padre tuvo que trabajar más duro. Podría comprarme bocadillos o mis juguetes y ropa favoritos. Así que mi padre no tuvo más remedio que dejar de fumar y beber, vivir frugalmente y ser duro consigo mismo. Sin embargo, mi padre no se quejó de nada. Mi padre todavía se reía alegremente, me levantaba en alto y me hacía reír.
La mayor parte del tiempo, mi padre pasaba unos días contando el trigo maduro, planificando mi matrícula, mi falda de flores, mi libro de cuentos de hadas, mi libro, mi borrador de lápiz y las necesidades diarias de la familia. .
En realidad, yo era realmente ignorante en ese momento. Cuando vio lo que tenían los demás, fue a su casa y se lo pidió a su padre porque sabía que su padre tenía que ir a su tierra a pedirle su trigo. Mi padre, mi padre honesto, mi padre honesto y leal. Es muy dedicado y trabajador. Está utilizando su propio sudor y su pluma y tinta únicas para escribir un largo poema en prosa.
Recuerdo que en primavera, mis amigos y yo estábamos rodando y jugando en los verdes campos de trigo. Las plántulas de trigo verde son verdes bajo el sol primaveral, como el diablo verde en la historia de la abuela, lo que provoca picazón en la gente.
A mi padre siempre le gustó encender un cigarrillo y sentarse en la cabecera del campo de trigo. Los fuegos artificiales se atenuaron y encendieron, las ranas croaron de lejos y de cerca y los pájaros gorjearon sobre los campos de trigo. El padre hablaba en silencio con su trigo. Mi padre me decía a menudo: El trigo también es emocional y comprende los pensamientos de las personas. Mira qué bien está creciendo nuestro trigo. Jaja, es porque hablo a menudo con ellos.
Mi padre decía que ya sean personas o plantas, todo está incluido mientras seas bueno con ellos, ellos serán buenos contigo. Todos los seres vivos en el cielo, la tierra y los humanos son sintientes y humanos. Sepa ser agradecido, sepa retribuir y amar todo. La bondad es la base del mundo.
Cuando dije estas palabras, mi padre estaba en el campo de trigo, frente a las olas de trigo arrastradas por el viento. Mi padre está en el campo de trigo, como en el océano de la vida. Mi padre sonrió y me dijo mientras estaba ocupado.
Me gusta estar en el campo de trigo y ver a mi padre trabajar en el campo. Siempre he pensado que Lang Mai, eres un poema en prosa escrito por tu padre, y siempre lo he creído. Aunque mi padre no tenía un alto grado de educación y no leía con atención la poesía Tang y la poesía Song. Es más, no he leído algunos ensayos ni clásicos. Sin embargo, mi padre utilizó sus manos callosas, su maquinaria agrícola, su sudor y trabajo duro y sus sólidas pinceladas para escribir los poemas en prosa de su padre.
Oh, tal vez por la mañana, tal vez por la noche. Frente al amanecer, las estrellas y la luna. Mi padre solo usaba una mano para guiar el buey y el arado y trabajaba en la tierra oscura. El canto del cuco se escuchó a lo lejos y cerca la respuesta de la vaca Christini.
Los arroyos gorgotean, las montañas verdes persisten y se pueden ver flores y hierba silvestres por todas partes en los campos. A mi padre también le gustaban las flores silvestres arrastradas por el viento, al igual que las borlas ondeantes de la ropa verde en el escenario, encantadoras y fragantes. Luego le grité: Hoy bebí el vino de celebración y nunca dejé de maldecir...
A menudo me encontraba en el campo. Como si de repente viera a mi padre encorvado, trabajando detrás de él. Líneas de palabras se siembran en la tierra excavada por la reja del arado. Ha capeado la tormenta y capeado diversas consideraciones climáticas. Las palabras brotan, echan raíces, atraviesan el suelo y hacen crecer plántulas.
Mira, también es el cielo y la tierra, las manchas de verde son sensuales, el verde excita a la gente y el verde es embriagador. Tiene una fuerte vitalidad y un hermoso ritmo que conmociona el alma. A menudo pienso en ello como en los poemas en prosa escritos por mi padre. No hay estructura ni énfasis en la regularidad, pero es tan práctico y natural que nadie puede compararlo.
Cada palabra, cada frase es tan simple, tan sencilla, tan lírica. Muy gratis y fácil, lleno de la sencillez y sencillez de un granjero. No pretencioso. El agua que fluye y las palabras arraigadas en la tierra son vívidas y hacen alarde del deber de un granjero, agitando las tiras de bambú simples y sin pretensiones de una persona común y corriente.
Crecí viendo los poemas en prosa de mi padre. De hecho, yo era muy joven en ese momento y no conocía las penurias y penurias de mi padre. No sé de dónde viene la comida y no sé de dónde viene la ropa y los zapatos.
Me siento en el aula luminosa, pero mi corazón da vueltas. Pienso en los peces pequeños y los camarones del río, y en las flores y frutos silvestres de las montañas. Quiero desenterrar huevos de pájaros debajo de los aleros. Quiero recoger frutas de los árboles e ir al río a pescar peces pequeños. y camarones.
Siempre no termino la tarea del maestro a tiempo. Siempre quiero escribir palabras nuevas en menos líneas. Cuando memorizo el texto, siempre no lo recito y tomo el dictado de palabras nuevas. Siempre me conocen, pero no siempre estoy familiarizado con ellas.
Cuando faltaba a clase, me iba al río a jugar. En ese momento, el río parecía mágico. No puedo esperar a estar junto al río y vivir en la hierba. Sin embargo, un día fui al campo de trigo a pedirle a mi padre una caja de lápices de colores. Tenía en la mano una mala boleta de calificaciones y no quería que mi padre la viera, así que la rompí en pedazos con el viento.
Es bonito recordar el atardecer. El atardecer tiñó de rojo el cielo azul. Había algunas nubes de color rojo fuego flotando en el horizonte occidental y el sol abrasador todavía horneaba los campos. El viento soplaba las olas de trigo y aumentaba el calor, haciendo que todo el campo pareciera un barco de vapor. Incluso al anochecer, los campos siguen ardiendo de calor.
Vi a mi padre agachado para cosechar trigo. El sudor corría por el cuello de mi padre y su rostro era como un arroyo, serpenteando sin sentido en su rostro. Por el polvo y el sudor que volaban, el rostro de mi padre ya tenía el color de las montañas, oscuro. El barro se frotaba y la cara de mi padre ya estaba cubierta de edificios entrecruzados.
El viento sopla las olas del trigo, y las olas doradas del trigo son como un océano dorado. Mi padre estaba cosechando trigo bajo el sol abrasador. Su espalda era como una cresta y su cuerpo como una montaña inquebrantable. A lo lejos se ven montañas y pueblos tranquilos. Inesperadamente, pude ver el humo que se curvaba a través de la cintura doblada de mi padre y escuchar las espigas de trigo. ¡Oh, la buena voluntad y el orgullo con que el trigo dorado cayó en los brazos del padre!
De repente, vi el sudor goteando del cuerpo de mi padre. Era cristalino bajo el sol poniente, suficiente para condensar todo el campo de trigo en esa clase de sudor y sumergir todo el año en esa clase de sudor. .
Yo no estaba al tanto de todo. Mi padre no se molestó en secarse el sudor y ni siquiera se molestó en enderezar la espalda. Mi padre estaba inclinado, ocupado trabajando duro. Su cabeza casi besó las espigas, y las espigas perforaron el rostro y las manos de su padre, y el sol le quemó la espalda... En ese momento, de repente sentí que mi padre era un poema en prosa. El Padre es un campo en el que se expresa, en su corazón y en el vasto mundo, utiliza sus manos para ser meticuloso y diligente. Escribió sobre su larga vida, toda su vida.
A pesar del sol abrasador, a pesar de estar cansado y ocupado. Sin embargo, mi padre estaba muy feliz porque, según sus palabras, la comida estaba en sus labios. Después de un año de duro trabajo, el sprint final no debe dejar que se pierdan los frutos de la cosecha. Coseche antes de que llueva, adelántese a la temporada y no pierda ni un minuto.
Oh, desde ese día nunca más volví a faltar a clases; es decir, desde ese día nunca desperdicié ni un grano de grano, es decir, desde ese día comencé a leer a mi padre; y leer el poema en prosa que escribió su padre.
A partir de esto, entendí las dificultades de mi padre; extrañaba el arduo trabajo de mi padre; En él también leí el arduo trabajo de mi padre, sus sentimientos, su diligencia y su amor.
Padre, mi padre que trabaja en el campo. De la juventud a la madurez al anochecer, del amanecer al atardecer, de la primavera al otoño. Padre, padre entregado, trabaja al amanecer y descansa al atardecer, esperando en sus campos. Cultivar, sembrar, regar...observar cada día la germinación, emergencia, macollamiento, unión, espigado, floración y llenado de las semillas...
Ahora, mi padre nos dejó hace varios años y se fue a aquel lejano paraíso. . Sin embargo, sé que mi padre seguirá cuidando su campo y su campo de trigo. Desde la niñez hasta la edad adulta, no importa cuándo.
Siempre puedo encontrar a mi padre en el campo de trigo, porque pertenece al campo de trigo de mi padre, y el arduo trabajo y el entusiasmo de la vida de mi padre permanecen allí.
Las olas de trigo arrastradas por el viento son como olas de trigo azules y olas de trigo doradas como el océano. Ese año, las olas de trigo de cada estación pertenecían a mi padre. Era un poema en prosa escrito por mi padre, empapado de las vicisitudes de los años, mezclando trabajo duro y sencillez.
Mi padre es normal, pero extremadamente genial. Lo más importante es que me dejó suficientes poemas en prosa para leer toda la vida. Te alabo, padre mío, mi querido padre.