En la vasta llanura amazónica, existe un grupo de águilas llamadas águilas, conocidas como el "Rey del Volador". Tienen un largo tiempo de vuelo, son rápidas y ágiles, y son las mejores entre las águilas. Los animales pequeños que encuentran suelen ser capturados por ellos. Pero quién hubiera pensado que detrás del magnífico vuelo se escondería un trágico derramamiento de sangre.
A los pocos días de nacer, el aguilucho sufrió un entrenamiento casi cruel. En el segundo paso, la madre águila lleva a la cría a un lugar alto o acantilado y luego cae. Algunos que sean tímidos serán asesinados, pero el entrenamiento no se detendrá. La madre águila sabe que sin ese entrenamiento, el niño no puede volar alto en el cielo azul. Incluso si pudiera, le resultaría difícil atrapar comida y morir de hambre. El tercer paso está lleno de crueldad y terror. A quienes lo consigan se les romperán los huesos y se les empujará de nuevo.
Algunos se convierten en sacrificios en este momento, y el entrenamiento sangriento construirá el cielo azul de la vida de los niños.
Algunos cazadores sintieron compasión y en secreto criaron un águila con las alas intactas, pero no podía volar muy alto y caía cuando alcanzaba la altura de la casa.
Resulta que las "crueles" alas rotas son la clave para determinar si la joven águila podrá volar libremente en el vasto cielo en el futuro. Los huesos de las alas del águila tienen una gran capacidad de regeneración. Mientras pueda soportar el dolor severo y continuar batiendo sus alas después de estar plegado, sus alas continuarán llenas de sangre y pronto se recuperarán, y sus alas resucitadas se volverán cada vez más fuertes. De lo contrario, el águila perderá su única oportunidad y quedará desconectada para siempre del cielo azul.
Nadie puede ayudar al águila a volar excepto él mismo.
Cada uno de nosotros tiene nuestro propio cielo azul, vasto y hermoso, y también tenemos un par de alas para prepararnos para el cielo azul, que es pasión, voluntad, coraje y esperanza. Pero nuestras alas también se rompen a menudo y se vuelven frágiles. Si es así, ¿podemos soportar un dolor intenso, rechazar la misericordia y volar sin caer?
Existe un tipo de amor llamado dejar ir
Hay un tipo de amor que es invisible. Se da por vencido con la esperanza de que la persona que ama tenga una vida más feliz que ella. Se suelta debido a una especie de decepción, porque ama demasiado profundamente, por eso elige dejarse ir.
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Sin saberlo, he recorrido un viaje de vida de 13 años. En estos 13 años siempre hay dos personas que me sostienen un paraguas con su cariño, uno es mi padre y la otra es mi madre.
El amor de padre es como el durian, huele mal y hace que la gente se resista a acercarse a él. Pero cuando lo abrí y lo probé con atención, descubrí que el durian es muy dulce. Lo que veo es sólo el brillo de la superficie. Sólo lo invisible es lo más real. El amor de padre es así. Sólo cuando lo pruebes descubrirás su belleza. Su amor puede ser taciturno y su dedicación puede ser arbitraria y suya.
El amor de madre es como la miel. El aroma es refrescante tan pronto como lo pides. La gente no puede evitar acercarse y acercarse a él. No importa cómo lo pruebes, siempre será tan dulce que no sentirás ningún sabor amargo. Su amor es dulce, su entrega es involuntaria, su ternura es persistente y su entrega es sincera.
En comparación con el amor de padre y el amor de madre, prefiero el amor de padre, porque mi padre sabe dos palabras: dejar ir. Ahora, en la calle, es posible que veas a menudo una escena así: la mano de un niño siempre está agarrada con fuerza por dos manos grandes. Si el niño quiere cruzar la calle, estas dos manos grandes lo agarrarán con más fuerza, casi rompiendo la mano del niño, como si si se soltaran un poco, el niño desaparecería de su lado. Pero ellos no lo saben. ¿Cómo atarle las manos a un niño con las dos manos? Cada vez que veo una escena así, siempre siento la necesidad de retirar sus manos, pero la razón aún vence esa necesidad. Lo hacen por amor a sus hijos, pero este amor es demasiado restrictivo. Realmente espero que puedan ser tan cariñosos como un padre. Aunque "apesta", al menos es por el bien de los niños. No levantes ese paraguas a tu hijo con amor maternal como la miel, ¡déjalo ir! Deje que sus hijos vuelen solos. Tal vez encuentren muchas dificultades y obstáculos, e incluso pueden odiarlo por darles muy poco amor, pero es necesario probar el durian. Dale tiempo al niño y un día conocerá y comprenderá este amor parecido al durián.
Existe un tipo de amor llamado dejar ir. Este es el estado más elevado del amor y otra interpretación del amor. Es tuyo, siempre será tuyo y nadie te lo podrá quitar; no es tuyo y nunca lo será. Por mucho que lo intentes, no será tuyo. En lugar de tales esfuerzos, al final te irás. También podría dejarlo pasar lo antes posible. Tengo dos paraguas, uno de los cuales me regaló mi padre. A menudo me dejaba solo y me hacía pasar por todas las dificultades. Y el paraguas que me regaló mi madre me trajo una dulzura infinita. Sin embargo, a menudo aparto este paraguas.
Lo que quiero no es miel, sino un paraguas que sepa a durian. ¡Ese paraguas está lleno de libertad, desde donde puedo encontrar un yo verdadero, un yo feliz!
Déjame ir. Déjame ir solo. Aunque el camino que tenemos por delante es difícil y peligroso, la vida misma es una novela de misterio. Cada capítulo está lleno de peligros. Tengo que seguir mi propio camino. No puedes protegerme para siempre. Dejar ir también es una forma de amor y la mejor manera de amarme. El dulce amor sólo romperá las plumas de mis alas que aún no han crecido. Sólo tú puedes protegerme con tu amor durian. Déjame ir. ¡Dame un espacio libre, te estaré eternamente agradecido!