Las golondrinas picotean las cabezas de las estaciones. El arado en la mano de mi padre ha estado arando la tierra durante todo el invierno, y mi madre se está subiendo las perneras del pantalón para sembrar esperanza en el suelo que parece un tablero de ajedrez; fragancia de la temporada; el Hsinchu detrás de la casa En el momento de la unión, todos dicen mi nombre de nacimiento; el humo azul claro en el techo canta elegantes poemas en la brisa, representando un elegante paisaje de tinta bajo la lluvia de marzo. El pueblo en marzo se vuelve poético por el humo de las ollas; en marzo se llena de calor por el humo que sale de las ollas.
A medida que nos acercamos a mi ciudad natal, ya está anocheciendo. Cuando no había estado en casa durante un año, vi el humo azul claro que salía de la vieja casa con paredes de barro y tejas negras en la entrada del pueblo, olí la comida familiar, y una especie de calidez llegó lentamente a mi corazón. El humo de la cocina es el tótem del pueblo y el recuerdo eterno de los vagabundos. A través del humo, pude ver la sangre dura y las lágrimas derramadas por los aldeanos por sus vidas. A través del humo sentí el calor de la condensación.
Aún recuerdo que cuando regresé a la escuela durante las vacaciones de verano de mi tercer año, mi madre se levantó temprano para hervir agua para lavarme la cara y hacer gachas, a pesar de que le dije que Tomaría el tren a las dos de la tarde, así que no te preocupes. Mamá dijo, no importa, de todos modos no puedo dormir. El fuego que saltaba reflejaba el rostro delgado de la madre y el humo cálido despertaba suavemente los dulces sueños del pueblo. A pesar de la obstrucción de mi madre, estaba ocupada con ella frente a la estufa. La madre de cabello plateado, que se encontraba mal de salud, no podía dormir porque estaba preocupada por el viaje de su hija mañana. ¿Por qué puedo sentarme, relajarme y ser feliz? Al salir de la casa, la madre comenzó a quemar incienso y encender velas, rogando a Dios que bendijera la seguridad de su hija y el progreso en sus estudios. En el humo, mis lágrimas se deslizaron silenciosamente y mi corazón se llenó de la ternura del sol.
Bayin Boluo decía que el humo de la cocina es el pañuelo del campo, el eco de una madre parada a la cabeza de la aldea llamando a su hija, la rima de la poesía pastoral y la parte omitida del folklore Yao. canciones que se esparcen en lo profundo de la tierra. Y quiero decir que el humo es el sonido de los gritos de mi padre cuando lleva tarde a las vacas a casa, la espalda de mi madre acarreando agua y cocinando en el pozo, la cálida sonrisa de mi abuela al sol, y el piso, tarde poética y cubierta de musgo. Me gusta la tranquilidad del humo que se eleva, el aire etéreo del humo a la deriva y la calidez del humo. Los días sencillos en el pueblo transcurrían día tras día en el humo. Nacimos, crecimos y partimos bajo la mirada del humo de la pólvora, mientras nuestros padres envejecían frente a la estufa y en los campos donde se arremolinaba el humo de la pólvora.
Atardecer, anochecer. Hace setecientos años, cuando un vagabundo caminaba por el antiguo camino con el viento del oeste, frente al humo que se elevaba de los tejados de las casas junto al pequeño puente y al agua que fluía, pensé que debía ser tan piadoso como yo, mirando al cielo. dirección a casa y extrañando el calor silencioso. "La lámpara solitaria quema los sueños de los invitados, y el mortero frío vence la nostalgia". La lámpara solitaria no duerme y se golpea el pecho y los pies como si estuviera triste. La nostalgia es un poema hermoso, solitario y cálido. El viento de marzo no puede quitarme mi brumosa nostalgia, y la lluvia de marzo no puede mojar mis cálidos pensamientos sobre el aroma de sándalo a través de la ventana. Sentado allí en la estación lluviosa de marzo, añorando su hogar. El poema inacabado pasa a través de la ropa de primavera y serpentea hacia un camino cubierto de hierba cola de zorra.
Cuando extraño mi hogar, soy el humo que sale de la cocina, besando la frente fresca del pueblo, entrelazado entre los dedos de mi madre quemando incienso y velas.