Las ruidosas carreteras urbanas asfaltadas se extienden en todas direcciones, y sobre ellas hay un flujo interminable de tráfico, pero no hay rastros de surcos que den testimonio de los años. El maestro voluntario llegó a un hermoso pueblo. De camino a la escuela, pasaba por un camino rural lleno de baches, lleno de surcos y cruces, como el diario de la tierra, registrando cada historia conmovedora que sucedió aquí, y como. La sonrisa superficial en el rostro de una madre. Las arrugas profundas no se pueden borrar de mi corazón.
Los surcos enredados son como los recuerdos que dejé al borde del camino. Ahora son elegidos para que la gente los recuerde y los busque...
En otoño, las hojas de álamo esparcidas se esconden. En la hierba seca, cerré los ojos e imaginé una imagen tan hermosa: el estrecho camino de tierra es tenue y lejano, pero hay un calor que se extiende hasta el lado de mi madre. Los surcos verticales y horizontales rebosaban los sonidos monótonos o ruidosos del pasado. El paso de varios carros de madera en la infancia y el mugido de las vacas viejas durante la cosecha de otoño se volvieron tan silenciosos como la caída de las hojas de álamo. El humo de la olla se arremolinaba en el pequeño y tranquilo patio al lado de la carretera. Lo miré, sintiendo suavemente su nebuloso fantasma ondeando en el aire y acariciándolo suavemente en mi corazón, trayendo recuerdos de la infancia. Cuando yo era niño, mi padre sudaba profusamente en el campo con una hoz, y mi hermana y yo les llevábamos comida. A veces era necesario vigilar el maíz que llegaba demasiado tarde para transportarlo por la noche, por lo que mi padre y yo instalábamos una tienda de campaña en el campo para dormir. Por la noche, las estrellas brillan alrededor de la luna llena. "El bosque de cigarras es más tranquilo y la montaña Tonggong es más tranquila". Los grillos hacen que la noche clara bajo la luna sea tan tranquila como el azul profundo del cielo. De la lona colgaban gotas de rocío. Perlas reflectantes salpicadas de luz de luna. Contuve la respiración, trepé por los altos álamos blancos hasta la luna y entré con ellos al mundo del Conejo de Jade de Chang'e. La luna es como una madre amorosa y las estrellas son niños traviesos que se esconden de sus madres. Una capa de gasa flota sobre los campos, envolviendo el pequeño pueblo de montaña, haciéndolo parecer un país de hadas desde la distancia. Temprano en la mañana, el sol brilló intensamente y la niebla desapareció, humedeciendo mi carita hasta que llegó suavemente el llamado de una madre.
Después de una lluvia de otoño, vi caer una hoja de álamo en un surco con agua. No recuerdo cuando las vi caer. Cuando era niño, caminaba por el sendero lleno de baches y tarareaba mi propia canción, cantándola a los pájaros del cielo, a los insectos bajos que me rodeaban y a la ancha espalda de mi padre... Cuando el clima era seco, un Sopló una ráfaga de viento y, en el camino lleno de baches, canté para mí mismo. El humo se elevó. Mirando los surcos del camino, innumerables días de flores floreciendo y cayendo son como humo, perdiendo la fragancia de las patentes maduras. Pero a veces, cuando me enfrento a la luna solo por la noche, el olor a tierra golpea mi cara y la risa parece. Será ayer, pero es pesado después de todos estos años. De repente, mirando hacia atrás, descubrí que todo lo de ayer estaba muy lejos. Un día, el polvo de los surcos volverá blanco el cabello negro de la madre y sus ojos añadirán un rastro de nostalgia y preocupación.
Hoy en día, la mayoría de los surcos han sido borrados en las carreteras de cada pueblo: las únicas señales que indican ayer. Mirando esos surcos, preguntándose quién robó los años y dónde ponerlos. Esos años son eternos e interdependientes. Érase una vez un embriagador día de primavera, con flores silvestres en plena floración; en el caluroso verano, el humo zumbaba en el dorado otoño, en septiembre, la cosecha en el frío invierno, caían los copos de nieve;
Agacharse y frotar con cuidado los surcos, como tocar la mejilla de la tierra. Una persona camina de un lado a otro por el camino del pueblo, buscando recuerdos de su infancia. Es una imagen conmovedora. Un niño pequeño sigue a una mariposa que vuela bajo entre las flores, cojeando sobre la hierba, y detrás de ella llora una madre amorosa.
Rutas, un tesoro de recuerdos acumulados en el camino del tiempo, donde se puede ser libre, donde los pájaros cantan, las flores huelen y la hierba huele...