Cada pueblo tiene su propio espíritu, carácter o idioma.
Cada pueblo tiene un pasado inolvidable y una gente inolvidable.
En esta época ya estamos a finales del invierno. En este momento, ya es tarde en la noche. Noche profunda y lenta. En esta ciudad alejada de mi ciudad natal, estaba solo, con una computadora rota, una habitación vacía y solo el sonido de los dedos tocando el teclado para acompañarme. Cuando desperté, no podía volver a dormir. Quizás sea porque me he quedado dormido.
Una vez que las personas se sienten solas e indefensas, a menudo se resisten conscientemente. Resiste con pensamiento. En ese momento pensé en mi ciudad natal y en el pueblo donde vivía.
En lo profundo de las montañas, mi pueblo se esconde bajo la sombra de los árboles. Salpicado de montañas y bosques. No hay ruido de máquinas ni ruido de disputas en la ciudad. Algunas son simplemente una especie de indiferencia, una especie de sencillez tranquila y natural. Ahora creo que el pueblo debería estar cubierto de plata. En este momento me gusta caminar solo y echar un vistazo. Mira las montañas, mira los árboles, escucha el rugido del viento de la montaña y escucha el tintineo de los manantiales de la montaña.
En pleno invierno, el pueblo es muy tranquilo. De vez en cuando, además de los gorriones que vuelan sobre las ramas, lo único que rompe el silencio es el grito grave de la vieja vaca en el establo. Sobre una rama desnuda había un gorrión. Es difícil saber qué es el árbol, pero las ramas todavía apuntan al cielo en el viento frío. Siguió de pie y señalando. Deja que la nieve se rompa y se acumule capa por capa, manteniendo la cabeza en alto. Las vacas viejas daban vueltas en el establo de vez en cuando. La hierba estaba amarilla y cubierta de copos de nieve. Quizás su mugido esté llamando, o se esté animando insistiendo en esperar, esperando con ansias la llegada de la primavera. Quizás haya un rastro de tristeza en sus ojos, pero sus ojos han estado mirando en silencio el final de la conexión entre el cielo y la tierra. Ahí es donde sale el sol. Mi boca seguía masticando suave y lentamente. Rebusqué en los días y noches pasados, reflexionando sobre el sabor del pasado. Feliz o triste.
Cada vez que voy al campo, me gusta escuchar el crujir de los copos de nieve bajo mis pies. Latiendo con mi pulso. El camino en el campo ha desaparecido, durmiendo bajo la nieve. De hecho, el camino ha quedado profundamente grabado en mi corazón. Lo que queda grabado en conjunto son los altibajos de caminar por el camino. El camino siempre despertará y nos llevará a encontrar y crear felicidad y esperanza. Siempre habrá algo de vegetación vibrante en los campos, rompiendo la crueldad de este invierno, sonriendo tranquilamente y decorando silenciosamente este mundo blanco puro. Sólo entonces me di cuenta de lo llamativo y conmovedor que era el verde.
Algunas personas dicen que un pueblo tiene una llave, y sólo esta llave puede abrir la puerta del pueblo. Siempre pienso en mis llaves. La estufa de la cocina debajo de la chimenea y el humo de la chimenea son mis llaves. El humo de la cocina siguió flotando y se disparó hacia el cielo. Era mi madre quien estaba atrapando el humo del cigarrillo en la cocina, al lado de la estufa. La madre que me crió. Hace mucho frío este invierno y las chispas de la estufa calientan mucho a la gente. El fuego arde, el humo se cocina y mamá está aquí. Madre en el familiar olor de la comida, en la llama anaranjada. La madre se ha vuelto mayor y más baja. Envejezco con la voz de llamar a mi madre. Es amable y femenino. Mi mamá me dio su altura. A medida que yo crecía, mi madre se hacía más baja. Reprimido por los altibajos del tiempo. Una y otra vez, mi madre gritó mi "nombre de nacimiento" y bloqueó mi casa en ruinas con su cuerpo. Una y otra vez, mi madre llevaba una gran cesta e intercambiaba su sangre por el festín de nuestro crecimiento; una y otra vez, bajo los aleros, el rostro de mi madre cambiaba de anticipación. Mamá, eres la llave de mi hogar y la llevo siempre conmigo. Realmente quiero que sepas que te llamo esta chica. Cada vez que vuelvo a casa, estás allí bajo el gran árbol en el extremo este del pueblo. Las hojas son amarillas y verdes, ¡y tú! ! !
El pueblo siempre ha sido el pueblo. Denso y sencillo, tranquilo y largo. Todo está cambiando y nada está cambiando.
Los árboles siguen siendo los mismos árboles, los aleros siguen siendo los mismos, los caminos siguen siendo los mismos y la gente sigue siendo la misma. Pero algunas personas se han quedado dormidas en lo profundo de las montañas y sé que todavía están allí.
Creo que está nevando en el pueblo. Los copos de nieve cubren los copos de nieve, cubriendo lentamente el pueblo. ¿Se ha ido el pueblo? ¿Dónde está el camino?
Esta es una pregunta que me hice. ¿Cuál es la respuesta? Creo que el humo en el cielo lo sabe.
Dos
Hay muchos tipos de uvas. A mí me gustan más las uvas silvestres de mi ciudad natal, aunque tienen un sabor un poco ácido.
En ese momento soplaba viento del oeste y era difícil encontrar su rastro. Todo lo que quedó fue una enredadera muerta y raíces profundamente enterradas. Las raíces permanecen inactivas bajo tierra, cubiertas de tierra y no pueden verse directamente. Enredaderas muertas envueltas firmemente alrededor de los árboles. Si no tienes cuidado, pensarás que es una rama muerta de un árbol.
La primavera en la montaña invade el mundo de verde. Todo es verde ante mis ojos, incluso los manantiales de los arroyos de la montaña son verdes. Siempre habrá algunas enredaderas mostrando tímidamente sus cogollos en el acantilado, floreciendo silenciosamente. Ni ruidoso, ni pretencioso, ni sentimental. Entre ellas se encuentran las uvas silvestres. Muchas enredaderas se extendieron hacia adelante, cubriendo densamente el suelo. Las uvas silvestres no se empujan hacia los lados, sino que se arrastran parcialmente verticalmente. Sus huellas quedaron impresas en los troncos de los árboles que lo rodeaban.
El verano es ajetreado, abarrotado e incluso cruel. Los árboles altos definitivamente ocupan el mejor espacio. Sus marquesinas se extienden salvajemente, absorbiendo con avidez la luz del sol. Como resultado, muchas plantas débiles y sin esqueleto desaparecieron lentamente bajo la sombra de los árboles o simplemente avanzaron y crecieron a pesar de la luz del sol que les proporcionaban los espacios entre las ramas. Wild Grapes, por otro lado, se defendió. Aunque es suave y no tiene un esqueleto real, tiene una voluntad tenaz y un espíritu indomable. No le importan los árboles altos. Sólido y potente paso a paso. Sigue sosteniendo su cabeza. No importa cuán despiadados sean el viento y la lluvia, no pueden estropear su forma. Así, en lo alto del dosel, las hojas de parra silvestre sonríen. Verás una enredadera larga, la hiedra, que se extiende desde el suelo hasta el cielo.
Si el cielo es puro sin impurezas y las nubes están quietas, como pegadas al paño azul del cielo, es otoño. El otoño es la estación de la cosecha y la victoria. Las uvas silvestres parecen un poco cansadas y sus hojas amarillas se mecen con el viento. Si prestas atención, encontrarás frutos amarillentos entre los verdes. El fruto de las uvas silvestres. Parece baya de goji. A veces las ramas ceden. De repente, un racimo de uvas silvestres lo inclinó. Los árboles altos a veces inclinan la cabeza. En ese momento, las uvas silvestres no se reían de los árboles, sino que silenciosamente dedicaban sus frutos a las aves migratorias. Cuando los pájaros reían, la uva silvestre se sacudía suavemente todas sus hojas y se dormía plácidamente. Hasta la próxima primavera.
Muchas veces, para muchas cosas, sólo vemos la existencia objetiva e ignoramos el lenguaje real oculto. El lenguaje de la vida.
Extraño el sabor de las uvas silvestres, el sabor único de mi ciudad natal. Quizás sea saborear un espíritu y una actitud ante la vida, trascendiendo a uno mismo.