Las flores florecen, las mariposas bailan, los fénix vuelan, el agua está llena de fragancia de loto, el humo frío es ligero, la tinta está completamente teñida, el verde claro es largo y reemplazado, otra primavera es melancolía. Las estaciones cambian, la historia llega a su fin, los años pasan, las hojas muertas están por todas partes, el humo y el frío están por todas partes, la luz suspiro mata al hombre de rostro verde, pero sigue siendo un amor profundo. ¿Cuántos odios separados se sembraron? Cuando se pone el sol, los poemas se marchitan. Odio mi destino, odio la frialdad del mundo. Las nubes nunca se dispersarán y la luna siempre estará suspendida. Las nubes no saben lo fina que es la brisa primaveral, y la luna vieja no vuelve a brillar sobre mi marido. Cuando termina la canción, las montañas y los ríos permanecen en silencio para siempre.
El agua que fluye es vieja, los años son tranquilos, con una figura tenue y esbelta, bañada por la niebla y la lluvia. El jardín es profundo y geométrico, la hierba está esparcida y las flores caen, la montaña está solitaria y la gente no sabe a dónde ir, pero las flores de durazno todavía sonríen a la brisa primaveral. El viento sopla desde la cortina de la lámpara solitaria, la fragancia del pomelo llena las mangas, las melodías persistentes de las flores borrachas están desafinadas, un destino de media vida, ¿cuyo sueño se ha perdido? Las flores que vuelan son como la niebla, la llovizna es como el dolor, después de muchos años de separación, el sueño es claro. En este mundo mortal, sólo el amor verdadero es difícil de encontrar. ¿Quién prometió darme un amor increíble? El Romance de la Cámara Oeste está lleno de pensamientos y la brisa del loto se acumula en el puente de sauce. Todo el camino hasta el río estuvo tranquilo y silencioso. La gente pasa con el viento, las flores florecen y caen y el mundo se llena de polvo rojo. ¿Quién me quiere?
No dejes ir el pasado, simplemente déjalo ir. Aunque la distancia es grande, el corazón sigue ahí; el mundo es frío, pero amable. No quiero recordarte ayer; no te entiendo hoy. El amor, el odio y el odio hacen rugir a la dinastía Song y las flores se marchitan en otoño. Apoyado contra la ventana, no hay sonido de flauta en el horizonte, la seda roja se inclina ligeramente, ninguna belleza sonríe, la brisa va desapareciendo gradualmente, los sauces rojos restantes son débiles y el niño verde permanece en mi corazón. ¿Quién me tendrá lástima? Si el cielo tiene sentimientos, será viejo. ¿De quién es el alma que ha sido transportada por el mundo de los mortales? Tres mil riquezas no valen ni un dedo de arenas movedizas. En los meses fríos, Zhuhua hace frío, el polvo y el humo manchan los templos y el polvo rojo se eleva. ¿Quién es mi comienzo y quién es mi final? El pasado está lleno de polvo, la primavera ha terminado y la belleza es vieja. ¿Qué debo hacer por el país en su conjunto? Deja de pensar en ello, olvídate de ti mismo, esta situación se convertirá en un recuerdo.
El río de otoño se llena de agua, llueve arena fría y el humo rodea la isla. Por la noche, el agua es verde y fina, y los ríos y lagos están lejos de la orilla. La luna brillante brilla sobre el pequeño edificio, ya estoy borracho de vino, mis poemas están medio rotos, mis pensamientos están medio rotos. Mirando hacia atrás, no pude ver el cuerpo de LiuXu, solo la sombra escalofriante. ¿Quién continuará el resto de la sentencia? El sonido persistente del piano, las mariposas bailando en las ventanas, las flores floreciendo en el camino apartado y la fragancia de las mangas. En un lugar desolado, ¿quién susurra con la brisa? La sombra de la vela roja, el sofá bordado está frío, el humo atraviesa los fríos aleros y no hay ningún lugar adonde preguntarle a Jiangnan.
Un látigo del sur azota el mundo de los mortales, pasando por las violetas, pasando por el agua del otoño, llorando sobre el puente de arce, y el sueño no se puede cosechar. La soledad no tiene límites, la luna de otoño pasa volando, cuántos años fugaces se han llevado una flauta rota, las lágrimas caen sobre el cinabrio sin consuelo, no sé cuándo se perderá el período de floración, cuándo la belleza lo extrañará todo. , ¿cuándo parará?
El humo es frío y extraño, y las palabras son sólo amor. El corazón está en las palabras, la tinta está en la madera de agar y la pluma está en la pluma normal. Os cuento todo sobre mi muerte. Un corazón sencillo, esperando el horizonte. Después de cien noches, ¿quién me encenderá un farol verde para continuar los fuegos artificiales durante miles de años; cuando las estrellas se apaguen por la noche, quién me sostendrá un farol para pasar mil años de soledad? He probado toda la impermanencia, la tristeza y la alegría del mundo, y he visto todo el afecto profundo y el destino superficial del mundo. Mi memoria está vacía y solo queda un sueño en el mundo de los mortales. La belleza se ha ido, las luces están secas y hay poca gente. Un sueño de mil años, ¿quién me tomará de la mano y prometerá no separarse nunca?