Aquí recomiendo un libro como "Rock and Writing" de Shi Tiesheng.
…………………………………………………………………………………………………………………… ……………
Veo la discapacidad, pero no puedo deshacerme del resorte. La poderosa brisa primaveral es también una jaula, un par de grilletes, un purgatorio y un camino destinado.
Esperanzas y oraciones. Deambulando y esperando. Incluso el largo verano está en pleno apogeo.
Habrá que esperar hasta otoño.
Cuando sopla el viento otoñal, la loca música rock puede convertirse en el lenguaje del amor.
Hay un pasaje en "El Templo de la Tierra y Yo": "Si hay cosas que no he dicho, Templo de la Tierra, no creas que las he olvidado. No he olvidado nada". , pero algunas cosas solo son adecuadas para la colección. No puedo decirlo, no puedo Piénselo, pero no lo olvide.
Los niños no pueden convertirse en lenguaje, una vez que se convierten en lenguaje. ya no son una especie de calidez y soledad nebulosas, una especie de esperanza madura y desesperación, sólo hay dos lugares en su territorio: el corazón y la tumba. se usan para enviar cartas, y algunas simplemente se usan para coleccionar "
Finalmente. Un día, alguien entendió estas palabras y me preguntó: "Parece que hay una historia de amor en ellas. abajo?"
"Esta es la historia completa de esa historia de amor."
Escuche en ese antiguo jardín abandonado. Hay historias de amor por todas partes. Ve a ese altar abandonado y piénsalo. De poner todas las historias de amor desde la antigüedad hasta el presente, de eso se trata esta historia de amor.
"¿Esta historia de amor parece una tragedia?"
"Estás hablando de matrimonio, no hay tragedia en el amor."
¿Cómo puede ser el amor? ¿Será una tragedia para los amantes? ¿Es el otoño la tragedia de la primavera?
"¿Cuál es el final?"
"Espera."
"¿Qué pasa después de eso?"
"No es demasiado tarde" ”
“O, ¿qué pasa con el resultado de esperar?”
“Esperar es el resultado”.
“¿No es eso una tragedia?”
"No, es otoño."
El verano casi termina, el sol entra silenciosamente en la casa, y todas las sombras que se mueven con él parecen perderse en los recuerdos. En ese momento, a lo lejos, en el horizonte norte, lejos de la abstracción, si escuchas con atención, habrá unas conmociones sutiles que parecen ponerse en fila, sacar una línea, zumbando, saltando, y ese es el Comienza el viento de otoño.
Nada cambia cerca. La gente todavía lleva blusas y agitando abanicos de espadaña, y la vegetación aún es exuberante antes de que llegue el calor sofocante. Sin embargo, los insectos parecen darse cuenta de que a medida que se acerca el otoño, se ven obligados a susurrar y cantar día y noche.
En los días siguientes, si continúas escuchando, los sonidos lejanos se irán diferenciando día a día: como saltar, o reír, caminar cómoda y generosamente, como es un saludo cuando se cruzan los caminos, y luego vamos juntos a la cita. El viento otoñal nunca es frío, es un grupo de almas en crecimiento, que crecen de lejos a cerca.
El viento del otoño en marzo es imparable, obligando al sol a restringir su favor, de modo que la hierba se seca, las hojas y los árboles crujen, toda la carne se seca y toda la carne está en problemas. Instintos fuertes, talentos naturales, energía fuerte, deseos arrogantes y voluntad tuvieron que renunciar a la confianza en uno mismo anterior, que fue cuestionada en un instante. El alma se resalta de esta manera.
El otoño es la estación de la escritura.
Hasta el invierno.
Los susurros reemplazaron al frenético rock and roll, y los Wanderers regresaron al punto de partida.
El cielo y la tierra, las montañas y los ríos, y el corazón humano se abren y se sienten cómodos bajo las impresionantes pisadas del viento otoñal.
Hojas que caen.
Puede haber lluvias otoñales continuas.
Amantes maduros o viejos cantantes, mirando al horizonte.
Mirando a través del agua otoñal.
A través de límites físicos.
En ese momento, alma y alma se encontraron fuera del cuerpo, y sus ojos se alejaron.
Todo está desolado y desolado. El cuerpo fuerte lleva la marca de la historia, y los talentos huelen el aliento de la muerte, por eso el alma se destaca y los deseos se convierten en sueños.
El instinto de sacrificio, templado en amor, está dotado de la providencia.
La llovizna es como cantar.
Las hojas caídas son tan elegantes como la danza.
El anciano amante sigue siendo un cantante moribundo, que hace lo que quiere.
Explorándose unos a otros, manos temblorosas parecían examinar palabras secretas olvidadas.
Consolándose mutuamente, las figuras demacradas son como contar credenciales perdidas.
¿Dónde has estado durante este tiempo?
Las montañas vuelven a resuenar, y el llamado de la primavera finalmente es respondido:
Soy el lenguaje secreto que has olvidado.
Ustedes son mis credenciales perdidas.
¿Qué año es hoy?
Vida o muerte por cualquier medio necesario.
El otoño, hasta el invierno, es la estación de la escritura.
Hasta la muerte.
Hasta que el polvo entierre el tiempo, el tiempo sella las olas del pasado.
En ese momento, un anciano llegó al ruidoso salón de canto, caminó hacia la plaza hirviente, se sentó en la esquina, donde debería sentarse el anciano, y fue conmovido por la brisa primaveral. Es hora de otra generación. No importa qué forma adopten, qué actitud, por muy arrogantes o extremas que sean, el anciano lo sabe. No importa cómo gritó, cómo corrió, cuán indefenso estaba, el anciano sabía que esto no era un error. ¿Quieres escuchar la brisa primaveral otoñal? ¿Quieres que los niños y niñas también te visiten
Muerte? No, simplemente despertaron de allí. Dios les permitió atravesar el olvido de Sichuan para remodelar una estación y renovar un viaje. Llegaron según lo previsto. Deben agitar la primavera, con su pasión, su arrogancia y su viento.
El amor es salvaje, y entonces viví uno de los innumerables veranos, experimentando la publicidad de la vida, el estímulo del instinto y la tortura del amor. ¡También experimenté ser brillante pero indefenso debido a ese límite físico! Para pasar el largo verano
Al final, se oye el viento otoñal. y el anciano, su tumba inevitable. Con el viento otoñal, fui a Yuanye para ver el arroz dorado, escuchar las frutas maduras chocar contra el suelo, oler las olas meciéndose en el vasto bosque de girasoles y el viento fragante. Adoran las cuatro estaciones; muchas
Pocas vidas mueren en la primavera, agotan sus talentos en el largo verano o se extinguen por la ignorancia debido a la discapacidad. Adora la estrella; vivos y muertos se reunirán allí y la noticia vivirá para siempre. Mientras escribía, el anciano escuchó:
El alma es inmortal, de eso no hay duda.