Tinta espesa entra al agua y empapa un charco de flores azules y blancas. Al pie de la cancha, recogí una flor caída y la sostuve en mi mano. Volviendo a principios de otoño, el sol poniente refleja las nubes en Qixia y las montañas son pintorescas. El viento es largo y la falda ligera. ¿Quién es el que toca en vano la pipa bajo la valla, enterrando la historia de amor de su vida? El pájaro cansado regresa a su nido, y después de que tres generaciones han emplumado, se sabe que está lleno de mal de amores. El arroyo poco profundo gorgotea, la hierba ha desaparecido, el viejo amigo está triste y el viento de la tarde sopla sobre la túnica verde. A tres millas al sur del río Yangtze, los turistas lloran.
El pájaro azul vuela y canta suavemente. ¿Cuándo volverás cuando vueles hacia otros? Donde hay viento y humo, que baila sola, vistiendo cuatro prendas de gasa para barrer el rocío. Un vistazo a montañas y ríos, un sueño de ríos y lagos, tres mil prosperidad termina en polvo, y no hay tiempo ni espacio cuando llega.
Escuche canciones, escuche la lluvia, escuche las flores florecer y sueñe con la vida. Más allá de las nubes, más allá del cielo, la tinta clara entra en el cuadro y los años son como el zen. Cada vez que voy a Qiulai, todavía me lamento, me siento impotente en la vida, me siento demacrado y vendido por algunas noches. Zhu Yan en el espejo ha perdido peso, bebe vino añejo todos los años y agrega nuevas penas cada año. Canta una canción sobre el vino y nunca te emborraches.
Si quieres escalar el monte Tai, no podrás ver el río Amarillo. No puedo contener el viento con los dedos y se desconoce el antiguo pozo.
Dondequiera que vayan las flores de loto en el estanque de lotos, hay muchas flotando en el viento. Este odio nunca terminará, las cosas cambiarán y la gente cambiará. El viento otoñal de las cigarras otoñales es serio, las flores caídas están creciendo, la hierba otoñal es amarilla y la lluvia ha comenzado a cesar. Los sueños otoñales y las nubes otoñales, poco a poco, se adentraron en las profundidades de la fragancia de la raíz de loto, perturbando a los pescadores y ahuyentando a los peces. De vez en cuando escuché las palabras de un pescador, ¿qué pasa con ese joven frívolo? El jarrón de oro mira a la luna y el vino canta. ¿Qué tal si me haces un favor más? Para quien ama un loco, el tiempo vuela. ¿Y qué si te vuelves famoso? Un puñado de arena amarilla hace que te preocupes por la caída de las hojas. El humo de la pólvora sigue ahí, las lágrimas fluyen primero, la vida está vacía en el fin del mundo y hay muchas preocupaciones.
Zhao Qinglian, Banqiao tiene buen bambú. Bajo el sol poniente, el muro occidental es rojo. Al lado del antiguo templo, el suelo es dorado. Templos blancos, cubiertos de escarcha otoñal. Apoyado en la ventana de madera, esperando la luz de la luna. La lluvia tardía persiste y quien toca el arpa fuera de la ciudad teme que venga un viejo amigo.
¿Un ramo de flores, un otoño muerto, unas cuantas jarras de vino flauta rotas? Una hilera de gansos, un trozo de tierra, un espacio en blanco para que el joven escriba. Hay nubes espesas y niebla, y el vino entra al corazón, pero la niebla encierra el mundo de los mortales y cae en otros pueblos. Cuando empujas la puerta y entras, ¿quién vive allí?
Mi marido dio a luz una hierba, pequeña y vieja. Las nubes se empañan y se asoma una sonrisa.