"Xiang Yuekong."
"¿De dónde eres?"
"Muy lejos."
"¿Por qué no te vas a un viaje largo?"
"Me gustaría poder servirle a mi marido una escoba."
"¿Qué tal si me sirves a mí?"
p>"Espero aprender el arte de matar dragones de mi marido."
"Entonces, vete a casa".
Las ramas de pino sonaron en lo alto. Bajo, de repente tembló y una gran cantidad de nieve se esparció por el aire, cayó con el susurro del viento frío y cayó sobre el cabello largo y desordenado del joven. Estaba de pie bajo un pino centenario, con sus andrajosas ropas blancas cubiertas de diminutas motas de aguanieve, silenciosamente talladas como hielo. En el duro invierno de diciembre, el viento en la cima de la montaña soplaba como un cuchillo. Parecía que en cualquier momento enrollaría su frágil cuerpo como una hoja muerta y lo enterraría en el profundo valle frente a él. . Pero había estado allí todo el día y la noche, sin intención de marcharse ni miedo.
Se construyó un sencillo puente colgante en el profundo valle del acantilado, que se iba desmoronando con el viento. Frente al puente colgante, al abrigo del pico nevado, hay un bungalow con un único patio. La puerta de madera estaba entreabierta y un anciano estaba sentado frente a ella, sosteniendo un enorme paraguas de aceite en la cabeza. Estaba sentado sobre una gruesa alfombra, con una pequeña mesa frente a él y una copa de vino caliente.
Ninguno de los dos dijo nada más. El anciano levantó su copa, bebió el vino restante en la copa de hojalata y se dio la vuelta. No se levantó, sino que se dio la vuelta con los brazos en la espalda. Todos pudieron ver que sus débiles piernas estaban rotas. La gente en el patio vestida con toallas negras salió de la nieve, sus pasos flotaban ligeramente y pisaban silenciosamente la nieve. Dos sirvientes levantaron al anciano en una silla de manos, mientras un tercer hombre guardaba el paraguas y una mesa. La puerta se cerró de golpe y nadie volvió a mirar al joven, como si no existiera en absoluto.
Después de mucho tiempo, miró hacia la puerta sellada al otro lado del puente colgante, luego se sentó y sacó un bocado de pan frío de sus brazos. Recogió la jarra que estaba a sus pies. El agua del interior se congeló y estuvo en silencio por un rato. Cogió una piedra a su lado y la aplastó contra el hielo en la boca de la botella hasta que la piedra se rompió. Tomó un sorbo de agua helada sobre la grieta y vertió las migajas. Su pecho estaba frío, como sangre.
Simplemente masticó unos cuantos sorbos, bebió unos sorbos de agua, se levantó de nuevo y se enfrentó al puente colgante en silencio.
Mirando a través de la rendija de la puerta, su delicada figura pareció fundirse en el crepúsculo cada vez más oscuro, y la nieve comenzó a caer de nuevo, sin fin.
"Va a nevar más esta noche, ¿no?", murmuró el anciano en respuesta.
Los asistentes se arrodillaron silenciosamente detrás de él sin hacer ningún sonido, vestidos con ropas negras, como búhos en la noche. El anciano no esperaba que respondieran. Sabía que esta gente no tenía lengua.
"¿Por qué no has vuelto todavía?"
"Estoy esperando a que mi marido cambie de opinión."
"¿Por qué debería hacerlo? ¿Cambiar de opinión? Tú y yo no nos conocemos." "¿Qué tiene que ver conmigo si te torturas y esperas en el hielo y la nieve?"
"Soy sincero".
"No eres el único que es sincero."
"Soy más sincero que ellos."
El anciano sonrió y todavía se sentó debajo. el paraguas y bebí. En la mañana del tercer día, dejó de nevar y un viejo ciruelo frente al puente colgante floreció silenciosamente. En el color blanco plateado, era increíblemente hermoso. El anciano se sentó en el lado opuesto del puente colgante, bebiendo vino, admirando las flores de ciruelo en la distancia, observando ocasionalmente el trivial rojo claro que caía con el viento y caía sobre la nieve rojo sangre. Más roja que las flores del ciruelo es la sangre de los jóvenes. Se quedó allí con las manos envueltas en una tela, la sangre se filtraba y tiñía de rojo la tela blanca. El viento era frío y seco, y tenía las manos hinchadas, agrietadas y cubiertas de sangre. Su delicado rostro estaba hinchado y parecía gracioso. Pero esa expresión no ha cambiado. Su esbelta frente estaba cubierta de nieve en polvo, volando hacia los lados.
Los criados volvieron a llevar al anciano, y éste sacó del bolsillo el pan que le quedaba, y había dos más.
"Tomar un comprimido al día para dos días, y medio comprimido al día para cuatro días." Su voz era tan ronca que apenas podía distinguirse, por lo que frunció los labios agrietados y se rió. .
Sin agua durante mucho tiempo, recogió la nieve con sus manos ensangrentadas y se la tragó junto con el pan. Masticó con fuerza, sus labios entumecidos eran incapaces de distinguir entre pan y nieve, eran como pequeñas cuchillas.
Se levantó de nuevo y enfrentó el puente colgante en silencio. Estaba oscureciendo.
"Eres tan terco."
"Por favor, enséñame a matar un dragón."
"¿Cómo sabes que tengo la habilidad de ¿Matar un dragón?"
p>
"He oído hablar del Sr. Wang y lo he estado buscando durante mucho tiempo."
"¿Sabes qué? ¿Cuál es el arte de matar dragones?"
"Lo sé."
"¿Entonces crees que te enseñaré?"
"Puedo esperar. "
"Vas a morir."
El anciano levantó la mano y los asistentes sacaron el sedán en silencio. Esta vez, el anciano no puso una mesa con sombrilla y vino caliente en la puerta, y el clima se estaba volviendo más frío. Con el viento feroz, atravesó rápidamente el valle profundo, rugiendo como un gigante en las montañas del norte, y luego rodó hacia arriba. Los ciruelos rojos se han esparcido y los pétalos están cubiertos con capas de nieve blanca, dejando solo las ramas allí, tan densas como garras de fantasmas.
Se comió la última mitad del pastel y su estómago pareció estar abierto centímetro a centímetro con un cuchillo. El joven se sentó en la nieve, frotándose vigorosamente piernas y brazos. Ahora no se atreve a quedarse quieto y siempre se frota las manos y los pies. Sabía que sus manos y pies podrían congelarse si no los frotaba. No quiere ser una persona sin brazos ni piernas. Aún queda un largo camino por recorrer.
Intentó sonreír de nuevo para animarse, pero de repente descubrió que no podía reír, su rostro se contraía y los músculos de sus mejillas morían con el viento frío.
El anciano levantó la mano y el asistente de negro detuvo el sedán debajo del alero.
"Sabiendo que tantos niños están en problemas", el anciano levantó la cabeza, con una luz fría y penetrante brillando en su único ojo. "¡Mátenlo!"
Nadie le respondió, y los asistentes vestidos de negro llevaron silenciosamente el sedán al interior de la cabaña.
El sonido del mar volvió a sus oídos, y escuchó la marea subir de nuevo, como un trueno lejano.
Extendió la mano para tocar la cálida marea. El agua del mar fluía entre sus dedos, cálida y confortable. Volvió a la playa. El cangrejo ermitaño echaba espuma sobre su lomo cuando las olas lo golpeaban y alguien le acarició la cabeza. La risa familiar era tan lejana y clara que levantó la cabeza para identificar la dirección.
De repente oscureció y una luna llena, fría como la plata, colgaba de la copa del viejo ciruelo. Estaba medio enterrado en la nieve. No había risas, solo viento, no agua de mar y solo nieve fría por todo el cuerpo. Se quedó dormido y el joven se asustó. Sabía que si se quedaba dormido moriría. Luchó por levantarse, pero todo su cuerpo estaba lleno de energía sin vida, y sólo el calor en su corazón parecía tan interesante. Se quedó tumbado boca arriba, mirando los grandes pájaros negros volar en el cielo nocturno, como si les hubiera gustado su comida muerta.
"No importa si mueres así", se dijo a sí mismo. "¿Por qué estás despierto otra vez?"
Se escuchó una risa y él aguzó el oído con sorpresa. Era una risa, pero no el sonido familiar de los sueños, sino como el viento de la noche moviéndose a través del bosque, o la risa de un búho. La risa extraña parecía provenir del pecho de alguien y no podía decir la dirección. Una risa que al principio parecía distante finalmente lo envolvió, y trató de girar la cabeza para mirar, pero no pudo ver a nadie. El miedo estalló y sintió como si estuviera rodeado de espíritus malignos invisibles. Quieren arrancarles el alma y luego devorarse individualmente.
"¡No puedo morir! ¡No puedo morir todavía!", se dijo, tratando desesperadamente de moverse, y había una sensación de agotamiento en su cuerpo que le hacía querer acostarse para siempre.
Unos pocos arcos de luz plateados pasaron repentinamente por sus ojos, su corazón se conmovió y finalmente vio a alguien. Es el camarero de negro. En ese momento, todos estaban agachados, como chacales podridos, por lo que no eran fáciles de detectar. Sólo muestran dos ojos, pero durante el día sus ojos son desleales y silenciosos, llenos de alegría asesina. Ese no es el ojo humano en absoluto. Los tres asistentes estaban agachados y le hacían gestos con malvados cuchillos, como si quisieran cortarlo en pedazos y comérselo.
El joven comprendió de pronto su error. Él sabe mucho. Cuando estos secretos son revelados, no es sólo esta remota ciudad, sino Hokuriku, o todo Kyushu. Si el anciano no lo acepta como su aprendiz, sólo podrá matarlo.
El anciano tomó una decisión.
La risa baja en el pecho del asistente vestido de negro de repente desapareció y resultó ser la misma. ¡Antes de que pudieran apoderarse del cuerpo, levantaron el malvado cuchillo en sus manos!
El pico silencioso de repente se llenó de sonidos, y las espadas en manos de los asistentes estaban entre ellos.
Ese fue el rugido de un joven. Antes de morir, gritaba con la garganta rígida:
"¡Mi nombre es Xiang!"
"¡Vengo de un lugar muy lejano!"
" ¡Quiero que el Sr. Waiter consiga una escoba y aprenda la habilidad de matar dragones del Sr. Waiter!"
"¡Aún tengo muchos deseos!"
Nadie se atreve a imaginar eso. Este hombre muerto todavía está vivo. Puede hacer ese sonido. Fue sólo un rugido. Nadie supo a qué se refería el joven cuando dijo estas últimas palabras. Ignoró los feroces cuchillos y se limitó a mirar al cielo, con lágrimas deslizándose por ambos lados de sus mejillas.
Silencio.
Los asistentes intercambiaron miradas y el niño llamado Xiang perdió la voz. El Chai Fei que goteaba se abrió con fuerza, emitiendo un chirrido, y el anciano se sentó en silencio detrás de la puerta.
"¿Cómo te llamas?"
"Xiang Yuekong."
"¿De dónde viene?"
"Muy lejos lejos."
"¿Por qué no te vas a un viaje largo?"
"Me gustaría poder servirle a mi marido con un palo de escoba."
"Entonces. "¿Servirme?"
"Espero aprender el arte de matar dragones de mi marido"
"¡Entonces, ven conmigo!"
Danghei. Cuando los asistentes llevaron a Kong Yue a través de la puerta en un sedán, el anciano lo miró en silencio. La luna vacía simplemente lo miró y él se quedó sin palabras.
"Tenía muchas ganas de matarte en ese momento, pero tienes razón, realmente eres más sincero que los demás. Entonces eres a ti a quien quiero esperar. Te he estado esperando durante muchos ¡años!"
Fue en ese momento que este joven vestido de blanco con una leve sonrisa en los labios y un toque de tristeza en las cejas caminó silenciosamente hacia la historia...
La posteridad lo llamó "mentiroso", un estratega militar incomparable, fundador de la dinastía Dahu y rey sin corona en el campo de batalla en tiempos difíciles. No hay forma de confirmar su ascendencia. La gente sabe que al comienzo de la historia, entró en el pabellón termal de la casa de Taifu Xie. Fue en este paso que la historia empezó a escribir su nombre.
Este nombre se llama artículo.
——"El comienzo de Yunlong"