Bailando bajo la luna en el corazón de la torre de sauce, cantando al viento bajo el abanico de flores de durazno.
Después del sueño, el balcón está alto y cerrado, el telón está caído cuando me despierto y el arrepentimiento por la primavera del año pasado llega demasiado tarde. El hombre de las flores que cae es independiente y los mechones vuelan juntos.
Unas pesadas cortinas cubren las luces, el viento es inestable y la gente está quieta al principio. El camino estará lleno de atardeceres rojos mañana.
Las flores voladoras son tan ligeras como los sueños, y la lluvia ilimitada es tan fina como el dolor.
El Puente Veinticuatro sigue ahí, las olas se agitan, la luna fría está en silencio, leo la medicina roja al lado del puente y sé para quién nací cada año.
El viento helado se está volviendo miserable, el río Guanhe está desierto y la luz restante brilla sobre el edificio. Aquí es donde el enrojecimiento se desvanece y el verdor disminuye, y la belleza cesa gradualmente.
Las cuerdas de la pipa dicen mal de amores. La luna brillante estaba allí en ese momento, y las nubes de colores una vez regresaron.