Poesía en prosa: julio

La Llama de Julio

Un hombre arrogante desafió la fuerte lluvia

Marcha hacia la tierra

Hornear sin fin

Viento abrasador.

Pero no puedo evitarlo

En el estanque de lotos

El aroma de flores rojas y hojas verdes

El eco de cigarras

Más bien canto sánscrito.

Bajo la sombra de densos árboles

Cómodo y fresco

Sólo campos

Un grupo de personas con sombreros de paja.

Doblado detrás del arco

Trabajo de campo sudoroso

Ese es un montañés

Medio año de esperanza

Caminando por campos frondosos

Lo he hecho más de una vez

Pensando y reseñando

Esta foto

No, soy yo

Ciudad natal atormentada por sueños