Vi las aulas del tercer año de secundaria, los dormitorios y apartamentos de profesores detrás del Museo de Ciencia y Tecnología, el edificio de arte y el gimnasio en el patio de recreo, y los árboles a mi vista estaban cubiertos de ramas exuberantes. Fuera de la escuela, hay hileras de edificios altos y coloridos.
Abro la ventana, el viento sopla en mi cara, grande o pequeño, rápido o lento. Vi el pelo al viento y las esquinas de papel enrolladas, y vi las ramas de jazmín de invierno meciéndose en el pasillo. Hay árboles de osmanthus de aroma dulce plantados en el césped de la planta baja. En octubre, el osmanthus perfumado todavía está en plena floración. La fragancia de las flores flota ligeramente en el viento, cerca o lejos.
Parece que una distancia fija me recordará algunos hechos pasados, una imagen, un fragmento y un complejo. Pienso en la silueta del sol que sopla entre las hojas ese verano, los ojos solitarios de un gato mojado en un día lluvioso, la espalda borrosa después de saludar y girar, y el cielo azul claro y brillante cuando estaba contigo. Esos fragmentos desordenados se alternan y cambian como pequeñas gemas en un caleidoscopio.
Miré las débiles nubes en el horizonte, lentamente flotando en el viento, como esos vagos recuerdos, silenciosamente acechando en lo profundo de mi corazón. Cuando estás en silencio, siempre hay muchos sentimientos, como enredaderas enredadas alrededor de la pared. El tiempo se detiene y la postura persiste. En un día en el que el viento es flojo y las nubes claras, sonreír a la brisa y a las nubes al anochecer es una especie de pequeña belleza y tranquilidad, dejar que esas voces lejanas floten silenciosamente con pensamientos, con un toque de alegría y tristeza.
La llegada de la noche es silenciosa, como una bola de tinta que gotea sobre el papel y se extiende formando una preciosa flor. La noche es siempre perfecta, tiene todas las cualidades perfectas. Es silencioso, amplio, vasto y profundo.
La inmensidad, un espacio completamente negro, puede extenderse infinitamente en la distancia, etéreo y vasto. Hay un tenue halo naranja en el cielo nocturno de la ciudad, que lentamente se vuelve negro intenso cuando se ve de cerca, extendiéndose sobre la parte superior de la cabeza, como el ceño fruncido de un meditador, que es tan denso que no puede desaparecer.
La noche es tarde, mis pensamientos están desvelados, y miro los ojos profundos de la noche. Las pupilas negras son como hermosas gemas. Al cerrar los ojos, me pareció oír el aliento de la noche, que resonaba suavemente en mis oídos con el viento de la tarde, suave y profundo.
Mi mente es muy activa y caótica por las noches. Pienso en muchas cosas, palabras, imágenes, personajes, complejos. Rugieron por mi mente en un tren llamado recuerdos. Pienso en las flores de cerezo volando por todo el cielo bajo las 20 flores de cerezo en plena floración en la portada de una novela, los magníficos fuegos artificiales en el cielo nocturno y la belleza fugaz de las estrellas fugaces, el hermoso sol que cae desde el hermosas notas saltarinas del Noveno Concierto en La menor, "El hermoso país de las hadas custodiado por el unicornio en "El Mago de Oz", la luna que se niega a ponerse con el sol durante el día y la puesta de sol con compasión ilimitada por la noche.
La noche es una oyente silenciosa. Te mira en silencio, observando tu sonrisa o tus lágrimas. Él tiene todos tus secretos en sus brazos, tácita y silenciosamente. También puedes estar pensando en cosas por la noche. Para él, el negro es su día. La soledad se esconde en el cielo nocturno, la soledad canta, la melodía es familiar y la letra es vaga.
La marea sube y baja, el sol y la luna pasan volando, la vida llega día tras día, semana tras semana. Cuando esos recuerdos se han alejado de mí y todas las flores han caído, sólo quedan recuerdos en el suelo moteados y hermosos bajo el sol de la realidad.
El niño que iba en bicicleta pasó zumbando entre el viento y la luz intensa hacía difícil abrir los ojos. Estaba acostumbrado a quedarme en la escuela día y noche, pero no tenía escrúpulos en mis pensamientos. Creo que el graffiti, una especie de pensamiento caótico, rinde homenaje a fragmentos del pasado.
El viento ilumina esos pensamientos, dispersa un poco de luz de las estrellas y los fuegos artificiales en flor no me pertenecen. La huella más bella se llama memoria...