Las huellas del pensamiento se apoyan en la margen izquierda de la memoria eterna. Las olas que hace mucho tiempo se dispersaron, lamiendo huellas poco profundas, dejando atrás una escena silenciosa, presenciando el final de las flores que florecen y caen.
Los años pasan a toda prisa, y sin darme cuenta, parece que siempre seré un extraño y nunca tendré rastro de familiaridad. En el camino, todavía estoy solo y todavía estoy con ustedes en este tiempo superficial de alegrías y tristezas.
De hecho, sé muy bien que el camino que tenemos por delante siempre será tan tranquilo como la brisa. Cuando el viento vive en algún lugar, siempre habrá algunas imágenes hermosas esparcidas al azar, que aparecen frente a mis ojos de vez en cuando, al igual que nuestras historias y nuestros años.
La figura solitaria persiste en la noche de insomnio. El largo viento trae un escalofrío, y su emoción enrojece el prólogo de la noche. Sus pensamientos desencadenaron nuestra historia en el blanco y negro de una noche iluminada por la luna. Los recuerdos escondidos en lo profundo de mi corazón llenaron el cielo nocturno como fuegos artificiales.
Cuántos amores y perseverancias duraderas de los niños, cuántos pasados absolutamente hermosos se han reconstruido en la imagen borrosa que ahora tiembla en los ojos húmedos. Innumerables imágenes fragmentarias, como la llovizna primaveral, se convierten lentamente en gotas de agua transparentes. Quiero sostenerlas con fuerza en mi mano y no soltarlas nunca, pero ¿cómo puedo evitar que desaparezcan en el agua?
El polvo rojo rodante y tres mil aguas débiles. ¿Quién te dio mi idea y a quién se la diste? El destino es impermanente, y los aciertos y errores de los asuntos mundanos todavía perpetúan mucha impotencia en la realidad, haciendo que la gente sea incapaz de ver el mañana. Siempre es difícil decir si esto fue una epifanía o un sentimiento.
Mientras abría suavemente el álbum de fotos de recuerdos y saboreaba el pasado, me pareció ver de nuevo ese rostro familiar en trance, así como esa sonrisa de antes. Era tan linda, tan inocente, es. Siempre tan embriagador, pero tan impotente, como una burbuja de ensueño que desaparece sin dejar rastro en un instante. Érase una vez, siempre quise escribirte en un cuadro como recuerdo, pero nunca tuve tiempo de detenerme apresuradamente y dejar que tu figura familiar echara raíces en mi corazón, pero nunca brotaría.
El cielo nocturno está silencioso y salpicado de estrellas. Los recuerdos siempre perduran en la soledad. Mientras el viento se balanceaba sobre el pálido papel de arroz, se soltaron trozos de plomo. Los fragmentos gotearon de los huecos en el tiempo, se convirtieron en tinta y se condensaron en vicisitudes de poesía, generando hermosas imágenes una tras otra.
Los años son polvorientos y el tiempo es superficial. Una vez miré hacia atrás, pero nunca vi a la persona que era entonces. ¿De quién es la historia, que trae demasiados recuerdos "pálidos" y entierra una serie de coloridos fuegos artificiales en horizontes opuestos? Aniquilando así muchas sonrisas jóvenes y encantadora fragancia floral.
Los recuerdos siempre se borran con el paso del tiempo, y las figuras familiares en la mente son como si fueran borradas de un lado a otro con un borrador, de claras a borrosas. Cuando el color de la historia se vuelve blanco y negro por el tiempo, los pensamientos ya no se encuentran frente a tu ventana y los recuerdos ya no son rastreables. Si, cuando las flores del otro lado florezcan, florecerás las marcas que han desaparecido del tiempo, dejarás de lado tus pensamientos y marcarás el comienzo de la primera ola de recuerdos.
Tal vez, los pensamientos de los recuerdos siempre son un poco confusos y se gestan durante mucho tiempo antes de comenzar a difundirse. Con algo de emoción y un largo suspiro, entré sano y salvo a este mundo dormido.
La noche de otoño es tan profunda y tranquila como siempre, sin ningún ruido. Este tono tranquilo es un poco romántico y solitario. Sostuve el espacio en blanco de la noche con mis manos y sentí el frescor de la brisa nocturna deslizándose entre mis dedos. Este es un estilo con el que estoy muy familiarizado y que suavemente hizo que mi alma se durmiera durante la noche. Cuántas velas quemaron recuerdos y gotearon a ambos lados de mi anhelo; cuántos años transcurridos, como agua, bautizaron las huellas que dejamos y finalmente se desdibujaron en los sueños.
Si la memoria busca una pluma, pues, siempre que quiero escribir una historia, siempre no consigo lo que quiero, como si hubiera olvidado el principio y el final. Cuando la historia se vuelve cada vez más borrosa, las huellas de su origen ya no se pueden ver con claridad. Como resultado, nos convertimos en los llamados viajeros del tiempo, que observamos impotentes el paso del tiempo. Al final, sólo quedan algunas imágenes dispersas depositadas en nuestros sueños, lo que hace que las personas no puedan verlas todas y despertarse.
Cuando la memoria se despierta de un sueño profundo, las cosas en el mundo parecen ser como hace una vida, como si el tiempo hubiera viajado miles de años, lo que deja a la gente muy desprevenida.
Pero los años aún lavaron resueltamente todo el polvo de los años, y solo imágenes fragmentarias desaparecieron intermitentemente en la memoria, pero nunca dejaron una leve pista de memoria.
Quizás el tiempo ha dejado en nosotros muchas huellas, como arrugas profundas y superficiales en el rostro. Ésta es la marca tallada por el tiempo y la apariencia del nacimiento. Así, siempre hay algunas escenas familiares que de repente aparecen sin darse cuenta. Quizás esta sea la huella que nos deja pensar, pero nunca lo sabremos. Está escondido en lo profundo de las capas del tiempo. En un momento específico y en una escena específica, estas imágenes colgarán en nuestros ojos como el cielo estrellado en la noche, permitiéndonos ver vagamente los años que corren.
Sé que el tiempo será despiadado después de todo. Respecto al paso de los años, la juventud dispersa, como notas de suicidio y fuegos artificiales, desaparece en la memoria enredada. Solo queda un momento deslumbrante, que confunde a innumerables personas que se quedan. Cuando los coloridos fuegos artificiales se disiparon en el oscuro cielo nocturno, el mundo entero volvió a la calma, dejando sólo los interludios de la historia, continuando interpretando el paso de la realidad.
¿No se suele decir que la vida es como una obra de teatro? ¿Alguna vez la vida ha sido como la obra de teatro? No sé cuando empezó. Estoy acostumbrado a estos días fríos y solitarios. Me gusta arrastrar la cola del tiempo e intentar recordar. Finalmente entendí que la memoria es una especie de anhelo, y el anhelo es un sentimiento, ni frío ni caliente, que se extiende en mi mente con un toque de indiferencia. Resulta que después de tantos años, el momento en que las flores florecen y caen siempre nos recordará el ayer.
Pero ayer no pude evitar abrazarme, a pesar de que mis ojos estaban llenos del olor a humedad. Todavía estoy enamorado de la belleza de esta historia. Incluso si me pierdo en los años y cambio los colores de mi memoria, todavía estoy dispuesto a pensar en silencio, sin miedo a la reunión y dispersión del mundo, no porque esté lejos del mundo, solo para retener ese sentimiento. y estar un poco conmovido.
Así que mis pensamientos siguieron lentamente el viento, alejándose cada vez más y volviéndose cada vez más borrosos. En menos de una taza de té, todo parecía haber vuelto al punto de partida. Esta vez, sin ti.
Pongo mis pensamientos en una caja, bloqueando el momento de los recuerdos y guardando las sorpresas, pero no puedo retenerte.
Esos años contigo fueron pintorescos. Es solo que hace tiempo que olvidamos la prosperidad y rompimos el horizonte.