Emily Brontë
El amor es como una rosa silvestre;
La amistad es como el acebo.
La rosa está en plena floración, el acebo es de color verde claro,
¿Cuál podrá vivir para siempre?
Las rosas en primavera son hermosas,
En verano, la fragancia de las flores flota en el viento;
Pero cuando vuelve el invierno,
¿Quién alabaría la belleza de una rosa?
En aquel entonces, mirabas las rosas marchitas,
Te adornabas con la gloria del acebo,
Cuando el frío de diciembre entristecía a la gente,
Tu corona de acebo todavía está llena de verde.