En el viento, una mariposa rosa va y viene. Lo que queda junto a la almohada es el cielo de cantos, bailes y flores de durazno. Mezclado con la ternura de Xiaoxiang, para ti es un poco de lástima, un poco de soledad, un poco de frialdad. Los poemas sombríos sólo tocan la fibra sensible de tu corazón, siguen tu hermoso fluir, forman pétalos coloridos, borran tus alas y se reúnen en una tristeza superficial.
Escuchando las canciones antiguas, doblé una flor tras otra, y el arrepentimiento que bailó hasta el fin del mundo se detuvo en lo más profundo, humedeciendo la primavera y cubriendo las flores de durazno. Lo retorcido es el recuerdo cubierto de polvo, y también es el último trozo de flor de durazno que cae en el corazón.
Mirando el último pétalo cayendo sobre el lago, pero incapaz de seguir los pasos de la primavera, mirando hacia el sur del río Yangtze. Al despedirme a finales de primavera, escribir palabras, tengo que pensar en las huellas del pasado, como tus palabras, pluma y tinta, botones continuos y colorete. La ternura de mil generaciones, la pasión en la encantadora historia.
Mirando la barandilla, limpié una nube ligera, soplando las nubes por todo el suelo, revolviendo las flores y goteando en el paisaje poético. Confiando en el sueño, parece que se puede ver el trasero brillante, y el rojo que cae se desliza más allá de los ojos, cayendo lenta y confusamente. Las flores están tranquilas, la cortina es ligera, la lluvia revolotea, reflejando el crepúsculo, arrancando los delicados pétalos. De lejos solo puedo ver la colorida Marcha. Las mariposas han volado muy lejos, pero tú sigues ahí, cantando en voz baja y tocando el piano suave y pausadamente con la fragancia entre tus dedos.
En un día fresco de primavera, el viento es suave y el sol brilla, una flor de durazno, dos o tres flores rojas y una flor de durazno con rostro humano están en plena floración. Sin embargo, la flauta sonó silenciosamente, amarga y hueca, manchando de rojo los frijoles rojos. Lo tierno no es el banco de sauces, sino los colores que fluyen. En el espeso crepúsculo, las flores voladoras se esparcieron fríamente. Lo que te obsesiona es la música de tu corazón, que se esparce y corroe el calor de tus palmas.
En el viento y la lluvia, recojo flores, envío sellos rojos, escribo bendiciones, me estiro en la dirección de mis sueños y te susurro. Entre las cejas, la tristeza se envuelve en amargura, delirios inolvidables, eternos y en los suspiros de los antepasados. Mirando el mundo de los mortales en la distancia, lejos del tiempo y el espacio, solo hay una corriente que se cierra gradualmente, derramando lágrimas amargas. Es insoportable, pero sigue siendo el rojo de la primavera, como en la vida anterior, la tristeza del viento, el frescor de la lluvia y la tristeza de las flores de durazno.