Si la vida es un árbol, deberíamos enraizarlo de todo corazón en lo más profundo de la tierra. Incluso si hay roca dura bajo tus pies, debes perseverar en cavar tus raíces en las grietas para extraer la fuente de la vida. Ciertamente es maravilloso ser un árbol imponente en bosques y campos fértiles. Es un honor ser un árbol solitario en el desierto de Gobi y en las montañas áridas, dando esperanza a los excursionistas perdidos.
Si la vida fuera un barco. ¡No te detengas y no te dejes llevar! Izaré mis velas y navegaré hacia el mar inalcanzable...
Si la vida es agua. ¡Haz una corriente corriendo! Incluso un atisbo de un manantial claro, incluso un pequeño arroyo, fluirá tenazmente día y noche, atravesando las montañas bloqueantes y corriendo hacia el río...
Si la vida es una nube. Nunca muestres tu belleza en el cielo ni simplemente deambules por la naturaleza. Conviértete en lluvia y espolvorea silenciosamente sobre la tierra...
Si la vida es un trozo de madera. ¡Haz un puente simple y deja que los caminos bloqueados por el agua que fluye y los valles profundos se abran nuevamente!
Si la vida es sólo una rama muerta. Entonces no tendrás que tener un sueño verde y convertirte en una antorcha que arde de pies a cabeza en la oscuridad...
Capítulo 2: La prosa de Zhao "El viento otoñal es sombrío y las hojas amarillas son en todos lados." Este tranquilo bulevar todavía recuerda a la gente un sueño tranquilo...
Llegamos al Triangle Street Garden. Sin ti todo está vacío. Se dice que has regresado. ¿Por qué no puedes verlo? ...
Desde pequeño, el alma de la poesía arde en mi pecho.
Todos hemos vivido esta maravillosa emoción...
Muy lejos. Mi madre me llevó por esta calle arbolada hasta Triangle Street Garden. Miré hacia arriba y te vi. Te quedas quieto a la sombra de los árboles, mirando a lo lejos con ojos profundos, pensando...
"¿Quién es? ¿Este extranjero de pelo rizado?"
"Poeta Pushkin."
"¿Por qué hay extranjeros aquí?"
"Oh..." Mamá sonrió. Ella miró tu cara pensativa y me dijo suavemente: "Cuando seas grande, lo conocerás leyendo sus poemas".
Te conocí muy rápidamente. Gracias, gracias por tu hermoso y sincero poema. No sólo me hicieron conocerte y respetarte, sino que también me enamoraron tan profundamente de ti que muchas veces acudo a ti en silencio...
Siempre eres tan hermosa Tranquila. Sentado en los suaves escalones de piedra, abriendo tu poema, parece como si tu voz resonara en mis oídos. Estás recitando tu poema. Tu voz es como un manantial claro que fluye en el valle, claro y distante, y como un violín que permanece en el cielo nocturno. La elegante melodía destella con sonidos metálicos de vez en cuando...
¿Recuerdas al anciano de pelo blanco? A menudo camina lentamente por la calle arbolada con un bastón y camina delante de usted durante media hora. ¿Te acuerdas? Al mirar su figura delgada, su rostro delgado y su cabello blanco como montañas nevadas, siempre adivino en secreto: ¿Es este también un poeta? Para demostrar mi idea, realicé una prueba utilizando la franqueza de los jóvenes.
Ese día estaba leyendo tus "Tres Primaveras". Tu "primavera castellana" me confunde. ¿Qué tipo de primavera es esta? Sucedió que el viejo vino a verme.
"Abuelo, ¿puedes decirme qué es la 'Primavera Castellana'?"
El anciano me miró y luego al poemario que tenía en la mano. Luego levantó. Levantó la cabeza con una sonrisa, le señaló a usted, que estaba bajo la sombra del árbol, y dijo: "Deberías preguntarle a Pushkin antes de que pueda responderte".
Me sentí un poco frustrado. El anciano se sentó a mi lado. Las enredaderas de color marrón oscuro se iluminaron suavemente en el suelo. Sus palabras, como un poema, resonaron en mis oídos con el golpe del bastón: "La primavera en Kastari no está en los libros, sino en la vida. Si amas la vida, si realmente tienes corazón de poeta, tal vez llegue a ti". corazón en el futuro."
"¿Tú también eres poeta?"
"No, simplemente me gusta Pushkin"
Como siempre. Lo mismo ocurre con el sonido del bastón golpeando el suelo, su delgada figura desapareció entre la densa sombra de los árboles...
La extrañeza del pasado desapareció, y el anciano y yo nos hicimos amigos. Aunque no habló, asintió y sonrió al encontrarse, y todo parecía estar incluido. Sí, la poesía puede comunicarse con el alma.
Creo que debe haber muchos extraños en el mundo y ustedes se han hecho buenos amigos gracias a sus poemas.
Y tú estás tranquilamente parado bajo la sombra de los árboles, como si pensaras y observaras todo en el mundo...
El alegre resplandor de la mañana en el cielo
Conoce la luna sombría...
Me pareció escuchar un ruido fuerte en mi sueño. ¿Qué se derrumbó? Alguien me dijo que has abandonado el Triangle Street Garden y que nunca volverás...
Corrí por la avenida de hojas amarillas y corrí hacia el jardín de la calle.
Nunca olvidaré esa escena tan emocionante: ¡realmente desapareciste! El jardín estaba vacío, excepto por la base de una roca rota, como una isla rodeada de hojas muertas y grava...
Oh, entré al campo de ejecución en trance - aquí, simplemente sucedió Un asesinato vergonzoso. Poeta, ¿cómo caíste?
Me parece ver unas cuantas cuerdas de cáñamo sin corazón envueltas alrededor de tu cuello y pecho, tirando y tirando de ti mientras gritas ruidosamente...
Me parece ver innumerables picos y palas toscas, resonando y bailando salvajemente bajo tus pies...
Te caíste, todavía en silencio y sumido en tus pensamientos...
Te arrastraron lejos, todavía mirando hacia la distancia... .
Me quedé en el sombrío jardín otoñal de la calle, como una estatua rígida. De repente, mi corazón tembló; en la distancia, el familiar golpeteo de un bastón sonó vagamente, pero el ritmo se volvió más lento y más pesado. El cabello blanco es como un copo de nieve solitario, flotando cada vez más cerca en el viento otoñal...
Es él. Es el viejo. Nos quedamos frente a frente, en silencio, mirando la base vacía, nadie dijo una palabra. Parecía mucho mayor, con arrugas más profundas y densas en la frente y los ojos. Lo que se puede decir no es más que shock, nada más que tristeza, nada más que vergüenza ardiente. ¿De qué estás hablando?
Parecía no conocerme y me miraba como un extraño, sus ojos pasaban de indiferentes a emocionados, y en sus ojos enojados y húmedos, danzaban llamas chispeantes. Es como si todo fuera culpa mía, todo fuera culpa mía. Ah, por cierto, es un grupo de jóvenes de mi edad, gritando y corriendo hacia ti...
Llaman a la puerta. Llama a la puerta. Las viejas enredaderas golpearon el suelo dos veces, sacudiendo mi corazón como dos truenos ahogados. Las hojas muertas del suelo fueron recogidas por el viento otoñal, susurrando como el sonido de un trueno...
Se dio la vuelta y se fue sin dejar una palabra. La delgada figura se inclinó y deambuló entre las hojas de otoño...
Sólo yo, sólo la base rota, sólo el viento otoñal en el jardín y hojas amarillas por todas partes...
¿Y tú? ¿Dónde estás?
Sin embargo, un día, si estás preocupado.
Soledad, por favor lee mi nombre...
Nunca volveré a caminar por ese camino arbolado, y nunca más iré a ese jardín de la calle. Tengo miedo de volver allí. Sabes, solía estar deprimido y desanimado, pensando que todo era sombrío, que todo estaba perdido y que todos mis sueños de infancia eran sueños equivocados. No existe la "Primavera de Castari", aunque la haya, no pertenece a nuestra generación en esta tierra, no me pertenece...
Capítulo 3: Zhao Prosa El sol de la mañana, de los árboles La sombra fluye sobre las cortinas, moteadas de puntos claros, como innumerables ojos, vivaces y centelleantes, llenos de curiosidad indiscreta, volando ante mis ojos desde todas direcciones. Quería mirarlos, pero estaban borrosos, oscuros y desaparecieron en un instante. Me sentí mareado y somnoliento, y aparecieron de nuevo en un instante, reunidos como elfos en las cortinas originalmente luminosas y ondeantes, parpadeando en una forma diferente que antes. Los ojos de un joven vivaz de repente se convirtieron en los ojos de un anciano, con motivos ocultos, sospecha, conmoción y vacilación que no podía afrontar.
¿Quién eres?
Abrí mucho los ojos y un hermoso cielo apareció en mi campo de visión. Esos puntos de luz inciertos desaparecieron y la luz se volvió suelta y flotante, como si pudiera derretirlo todo. Los ojos, siempre ocultos, deben estar todavía curiosos e interesados, pero no puedo verlos. Vi las cortinas ondeando al viento, como cascadas blancas, colgando de las nubes oscuras, silenciosas, lentas y elegantes. Esta es una escena lejana, separada de mí por miles de montañas. Cerré los ojos, la claraboya pasó por mis oídos e innumerables flechas de luz rozaron mis mejillas, mis sienes y cada mechón de mi cabello, volando detrás de mí. No tuve tiempo de volver a mirarlos. Sé que la cascada a lo lejos se acerca, la nieve chapotea y el agua ruge. Estoy a punto de convertirme en una gota de agua, un fragmento de nube y formar una cascada que se aproxima.
Se dice que los sueños pueden ser a color o en blanco y negro. Algunas personas siempre sueñan en blanco y negro. Muchas veces después de despertarme, recuerdo si mis sueños tenían color. A veces es confuso y los colores son difíciles de distinguir, pero otras veces recuerdo claramente los colores que vi en mis sueños.
Una vez soñé que el mar debía ser azul oscuro, pero solo veía blanco y negro. Las olas eran ásperas, una más alta que la otra, y eran tan negras como la tinta. El agua sobre las olas es clara, brillante y muy blanca. En medio del rugido de las olas, de repente escuché el agudo canto de los pájaros, pero no pude verlos. Parecía ser parte de las olas negras, con mi cabeza y mi cara negras subiendo y bajando. Eran negras cuando estaban bajo el agua y de un blanco cristalino cuando subían a la cima de las olas. Extraño esa blancura brillante, pero sólo puedo mantener su existencia por un momento. Antes de que pudiera recuperar el aliento, entré de nuevo en la oscuridad sin fin. El sonido del canto de los pájaros continúa, a veces lejos y a veces cerca, a veces como un canto alegre, a veces como un suspiro triste, a veces como una voz femenina con un timbre muy alto, hermosa y cariñosa. Esa voz, como la luz del cielo, ilumina el mar negro, y esos copos de nieve centelleantes son el reflejo de esta canción. Di vueltas y vueltas en esta alternancia de blanco y negro. Aunque estaba mareado, tenía una idea cada vez más fuerte:
¿Dónde está el pájaro que canta? ¿Dónde está? ¿Cómo se ve?
Seguí la voz misteriosa y abrí los ojos para buscarla. Cuando la espesa oscuridad desapareció, el incesante canto de los pájaros desapareció repentinamente y el mundo quedó en silencio y se volvió gris. El gris es blanco y negro, y el agua del mar parece haberse convertido en aire, evaporándose, disipándose y elevándose en el universo. ¿Volaría con él? El canto de los pájaros volvió a aparecer de repente y fue más fuerte. Las olas me envolvieron nuevamente, haciéndome sentir frío y calor. En ese momento vi el pájaro. Era un poco rojo sangre, fluyendo de lejos a cerca, de pequeño a grande, entre blanco y negro. Lo miré y me encontré con sus ojos que miraban hacia abajo, ojos como rubíes.
Es a color.
¿Por qué no me gusta usar sombreros? Incluso si el viento aúlla, el cielo está helado y nieva, no uso sombrero. Prefiero dejar que el viento frío me vuele el pelo que atarme la frente con un sombrero. Los sombreros de colores, todo tipo de sombreros, son como flores que florecen en el mar de personas, flotando y balanceándose con inquietud. ¿A qué ramas y hojas están conectados y por qué florecen?
Tuve una experiencia en una sombrerería cuando era niña, pero la recordaré el resto de mi vida.
Cuando mi padre aún era joven, a veces me llevaba de compras. Una vez entré a una sombrerería y mi padre estaba comprando sombreros, pero me atrajo la vista en el escaparate. En el escaparate, algunas modelos llevaban sombreros de varios tamaños. La expresión de la modelo es uniforme, fría y apagada, con una falsa sonrisa entre las cejas. Había uno que llevaba un sombrero de fieltro negro, que parecía diferente. Debajo del sombrero hay un rostro desconocido y es imposible distinguir entre hombre y mujer. Hay dos ojos negros asimétricos, uno grande y otro pequeño, con una mirada un tanto amenazadora. Los labios están ligeramente abiertos, como si hablaran. Parecía estar persiguiéndome y mirándome donde quiera que fuera. Me acerqué a él y él me miró sin cambiar de expresión, como si me preguntara: ¿Te gusta mi sombrero? El sombrero de fieltro negro era una nube oscura, congelada en ese rostro siniestro. ¿Por qué las caras falsas son tan feas como las reales?
Una noche, unos días después, me reuní con ese avatar en mi sueño. Llegué a casa desde fuera y no se podía abrir la puerta. Hubo una tos seca detrás de mí. Mirando hacia atrás, no pude evitar sentirme triste: la cabeza que vi en la sombrerería estaba sentada en el campo no muy lejos, con el sombrero fedora negro, con los ojos grandes y pequeños abiertos, mirándome con extrañeza. Sonríe. Se enfrentó a mí por un momento, luego de repente saltó y rebotó como una pelota de baloncesto. Llamé a la puerta con todas mis fuerzas. La casa estaba a oscuras. La habitación originalmente pequeña se volvió extremadamente profunda. Grité a todo pulmón, pero ningún sonido salió de mi garganta. Corrí lo más fuerte que pude, pero mis pies se sentían como plomo, tan pesados que ni siquiera podía dar un paso. Y detrás de él, se escuchó un ruido sordo, y era la cabeza saltando hacia mí...
Este es un sueño sin fin. Me desperté antes de que la cabeza me alcanzara. Cuando abrí los ojos, vi a mi padre parado frente a la cama, mirándome con ternura y amabilidad.
El suelo silencioso esconde el secreto de la inocencia infantil.
La pequeña semilla de campanilla que planté está cambiando silenciosamente bajo la tierra. Todas las mañanas, riega y observa. Suelo silencioso, suelo húmedo, suelo solemne, aunque solo está en una maceta de cerámica roja, en mis ojos, esto es un campo, un desierto y naturaleza. Las semillas germinan como mariposas que muerden capullos y pájaros que picotean cáscaras de huevo.
Dos capullos de cristal emergieron de las grietas del suelo, temblando con el viento, como dos manos temblorosas, y como un par de alas, revoloteando y listas para volar. Escuché claramente los aplausos suaves y sorprendentes, como el llanto feliz de un bebé recién nacido. El suelo que los nutre y sostiene es el calor del vientre de su madre.
Las plántulas van cambiando cada día. Después de que las dos hojas jóvenes crecen, nace un nuevo brote entre ellas. Primero, las semillas de sésamo son relativamente grandes y se convertirán en palmas y alas verdes en uno o dos días. A veces incluso puedo ver esos tallos suaves y delgados creciendo con el viento. Anhelan el cielo. Les construí un soporte y conecté las macetas al techo con una fina cuerda de algodón. Esta cuerda de hilo, como una escalera, se integra con las ramas y las enredaderas, enrollándose hacia el cielo. Una pequeña semilla ha brotado y se ha multiplicado en una sombra...
Si la semilla El sueño es el cielo, entonces el objetivo es la distancia. Florecieron, como trompetas rosadas, abriéndose al cielo. Cuando las flores florecen, esos pequeños parlantes se balancean con el viento y reproducen música silenciosa. He escuchado su música, que es la alegría de los seres vivientes y el lamento del arrepentimiento.
Lo triste es que el viento otoñal está amainando. Las hojas verdes están marchitas y amarillas, y los pedazos son arrastrados por el viento, volando en el aire como mariposas. Nada puede detener este declive.
Descubrí el secreto de su herencia. Se producen frutos pequeños donde las flores han caído, y los frutos son regordetes, arrugados y eventualmente se vuelven amarillos. Esta es su cápsula de semillas. Un mediodía soleado oí un estallido, un sonido muy leve. Esa es la cápsula de la semilla explotando al sol, y las semillas negras se esparcen silenciosamente en el suelo...