La mayoría de la gente necesita escuchar esas "tres pequeñas palabras": Te amo. De vez en cuando, se escuchan a tiempo.
Conocí a Connie el día que ingresó en el pabellón de cuidados paliativos, donde yo me ofrecí como voluntario. Su esposo, Bill, estaba nervioso a su lado mientras la trasladaban de la camilla a la cama del hospital. Aunque Connie se encuentra en las etapas finales de su batalla contra el cáncer, sigue alerta y optimista. La instalamos. Etiqueté todos los suministros hospitalarios que usaría con su nombre y le pregunté si necesitaba algo.
"Oh, sí", dijo, "¿Puedes decirme cómo usar la televisión? Me encantan las telenovelas y no quiero involucrarme en lo que está pasando Connie". un romántico. Le encantan las telenovelas, las novelas románticas y las películas con buenas historias de amor. A medida que nos conocimos mejor, ella me confió lo frustrante que había sido estar casada durante 32 años con un hombre que a menudo la llamaba "mujer tonta".
"Oh, sé que Bill me ama", dijo, "pero nunca dice que me ama ni me envía una tarjeta". Suspiró y miró por la ventana al árbol. "Daría cualquier cosa por que dijera 'te amo', pero ese no es su carácter".
Bill visitaba a Connie todos los días. Al principio, él se sentaba en el borde de la cama mientras ella veía telenovelas. Más tarde, cuando ella empezó a dormir más, él caminó por el pasillo fuera de su habitación. Pronto, cuando ella dejó de mirar televisión y pasó menos tiempo despierta, comencé a pasar más tiempo como voluntaria con Bill.
Habló de cómo había sido carpintero y de lo mucho que le encantaba ir a pescar. Él y Connie no tuvieron hijos, pero disfrutaron de su jubilación viajando hasta que Connie enfermó. Bill no pudo expresar sus sentimientos sobre la vida moribunda de su esposa.
Un día, tomando un café en la cafetería, él y yo nos pusimos a charlar sobre las mujeres y sobre lo mucho que necesitamos el romance en nuestras vidas; lo mucho que nos encanta recibir tarjetas sentimentales y cartas de amor.
"¿Le dijiste a Connie que la amabas?", le pregunté (sabiendo su respuesta) y él me miró como si estuviera loca.
"No es necesario", dijo. "¡Ella sabe que sí!"
"Estoy seguro de que sí", dije, extendiendo la mano y tocando sus manos ásperas, las manos de carpintero que sujetaban la taza como si fueran suyas. Lo único que Lo que entendió fue: "Pero ella necesita oírlo, Bill. Necesita saber cuánto ha significado para ti todos estos años. Por favor, piénsalo".
Regresamos a la habitación de Connie. Bill desapareció adentro y fui a ver a otro paciente. Más tarde vi a Bill sentado en el borde de la cama. Tomó la mano de Connie mientras ella dormía. La fecha es 65438 de febrero de 2002.
Dos días después, al mediodía, caminé por la sala de cuidados paliativos. Bill se quedó allí, apoyado contra la pared del pasillo, mirando al suelo. La jefa de enfermeras me había dicho que Connie falleció a las 11 de la mañana.
Cuando Bill me vio, se dejó descansar en mis brazos por un largo rato. Tenía la cara mojada por las lágrimas y temblaba. Finalmente, se apoyó contra la pared y respiró hondo.
"Tengo algo que decir", dijo. "Tenía que decir: dile lo bien que me siento". Hizo una pausa para sonarse la nariz. "He estado pensando en lo que dijiste durante mucho tiempo, y esta mañana le dije cuánto la amaba... y cuánto me encantaría estar casado con ella. ¡Realmente deberías verla sonreír!"
Entré a la habitación y dije: Connie se despide. Allí, sobre la mesita de noche, había una gran tarjeta de San Valentín enviada por Bill. Ya sabes, el sentimental que dice "Dame una esposa maravillosa... Te amo".
La mayoría de la gente necesita escuchar esas "tres pequeñas palabras": Te amo. A veces se les escucha cuando más se necesitan.
Conocí a Connie el día que ingresó en el pabellón de cuidados paliativos. Soy voluntario allí. Su esposo, Bill, permaneció ansioso mientras la llevaban de la camilla a la cama del hospital. Aunque Connie se encuentra en las etapas finales de su batalla contra el cáncer, sigue sobria y alegre. Vamos a tranquilizarla. Etiqueté todos los suministros que tenía en el hospital con su nombre y le pregunté qué necesitaba.
"Oh, sí", dijo. "¿Puedes decirme cómo usar la televisión? Me encantan las telenovelas y quiero seguir el ritmo". Connie era una romántica. Le encantan las telenovelas, las novelas románticas y las películas que cuentan hermosas historias de amor. A medida que nos conocimos mejor, ella me confió lo deprimente que había sido vivir durante 32 años con un hombre que a menudo la llamaba "mujer estúpida".
"Bueno, sé que Bill me ama", dijo, "pero nunca dijo que me amaba y nunca me envió una tarjeta". Suspiró y miró por la ventana hacia el árbol del interior. "Daría cualquier cosa por que dijera 'te amo', pero ese no es su carácter".
Bill visitaba a Connie todos los días. Al principio, Connie veía telenovelas mientras él estaba sentado junto a la cama. Más tarde, mientras ella dormía más, Bill caminó por el pasillo fuera de la casa. Pronto, Connie dejó de mirar televisión y se despertaba menos. Empecé a pasar más tiempo como voluntario con Bill.
Habló de que siempre había sido carpintero y de lo mucho que amaba pescar. Él y Connie no tuvieron hijos, pero viajaron y disfrutaron de su jubilación hasta que Connie enfermó. Bill no pudo expresar sus sentimientos sobre la vida moribunda de su esposa.
Un día, mientras tomaba café en la cafetería, traté de charlar con Bill sobre las mujeres, cuánto necesitamos el romance en la vida, cuánto esperamos recibir tarjetas tiernas y cartas de amor.
"¿Le has dicho a Connie que la amas?", le pregunté con complicidad. Me miró como si estuviera loco.
"No necesito decirlo", dijo. "¡Ella sabe que la amo!"
"Estoy seguro de que lo sabe", dije. Extendí la mano y toqué sus ásperas manos de carpintero. Las manos agarraron la taza como si fuera lo único que necesitaba aferrarse-
"Pero ella necesita oírlo, Bill. Necesita saber lo que ha significado para ti todos estos años. Por favor, piénsalo." ”
Regresamos a la habitación de Connie. Bill entró en la habitación y yo me alejé para ver a otro paciente. Más tarde vi a Bill sentado en el borde de la cama. Connie se quedó dormida y él le tomó la mano. Eso fue en febrero de 2012.
Dos días después, al mediodía, estaba caminando por el pasillo de la sala de cuidados paliativos. Bill se quedó allí, apoyado contra la pared, mirando al suelo. La jefa de enfermeras me había dicho que Connie murió a las 11 de la mañana.
Bill me pidió que lo abrazara durante mucho tiempo después de verme. Su rostro estaba lleno de lágrimas y todo su cuerpo temblaba. Finalmente, se apoyó contra la pared y respiró hondo.
"Tengo algo que decir", dijo. "Tengo que decir que fue genial decírselo". Hizo una pausa para sonarse la nariz. "He pensado mucho en lo que dijiste; le dije esta mañana cuánto la amaba... cuánto apreciaba estar casado con ella. ¡Deberías haberla visto sonreír!"
I Entró en la habitación de Connie y se despidió de ella en persona. Vi una gran tarjeta de San Valentín de Bill en la mesita de noche, del tipo de tarjeta tierna que decía: "Para mi maravillosa esposa... te amo".