La sensación de alienación y familiaridad creada entre la luz y la sombra, que parece cerca pero aún lejos, y si está lejos todavía cerca.
La hierba verde vibrante detrás de la luz y la sombra,
Nunca debe haber sido testigo del amor en el callejón. La hierba en la pared echó raíces después de la desolación.
Es un desalmado y no entiende de emociones.
Cuando era niño, veía a menudo caracoles arrastrándose lentamente, dejando líneas finas detrás de ellos, que eran un poco transparentes y un poco reflectantes.
Como días diminutos, densos y densos pero de repente como un sueño.
Pero está gateando, no esperando.
Abrió la puerta. Tiempo y espacio, distancia, objetos, personas, bien y mal.
Como una oleada.
En lo profundo de las flores, en lo más profundo.
Así que hay una historia. Un callejón así y una escena así cuentan una historia en sí mismos.
La memoria y el olvido están en lo más profundo de estas flores silenciosas.
El té humeante ha helado el corazón de cualquier mujer.
Atravesando el olvido de la vida, enterrando la lluvia, la nieve, el viento y las heladas, no busca historias, las interpreta.
Alejándose de los años, de los tonos blancos y negros, sólo Begonia permanece la misma, sonriendo levemente en la brisa primaveral.
Ahora frente a Haitang, el viento sopla su flequillo y la melodía es melodiosa.
La apariencia es vieja, el callejón es viejo, pero siempre hay cosas que siguen ahí.
Un paisaje tan moteado parece procedente de nuestra época.
Pero lleva el tiempo, por eso está moteado y estéril.
Un protagonista sin nombre, un callejón sin color, un sueño que da vueltas una y otra vez, y nada tras despertar.
El fuerte fuego me quemó los ojos. La ardiente pasión se desvanece lentamente entre las cenizas.
Incapaz de quejarme, al son de la música del llanto, rindo homenaje a las ruinas de mi corazón.
Atrapado en lo más profundo del callejón, parece que no hay salida. Cenizas crueles llenan la celosía de la ventana del callejón, y la lluvia y la nieve se alternan fuera de la ventana.
La lluvia tamborileaba y las palmeras bajo los aleros estaban calientes. El olor del pasado persiste en el viento húmedo. De un vistazo, quién se ha convertido, etc.
Una vez estuve atado y no podía hablar.
Muchos años después, contarás la historia de dónde irán las flores de durazno.
Hilos de memoria, manos delgadas, se tejen en un largo pergamino, extendiendo el amor feroz.
Quiero una pluma para escribir historias en el papel de arroz de los recuerdos en el crepúsculo carmesí del crepúsculo.
Las ramas sin hojas forman una pintura abstracta de mi espalda.
El reflejo en el agua sacude los años de soledad.
La sombra solitaria que quedó atrás y enredada con largos suspiros se desdibujó con las olas.
Aún me duelen las yemas de los dedos.
Mirando hacia atrás por un momento, su partida enterró la historia en las frías profundidades.