Cuando los años envejecen y las hojas se marchitan, caen con el viento y esperan junto a los árboles muertos. Las hojas caídas vuelven a sus raíces, lo cual es un sentimiento profundo que no puedo entender.
Cuando el humo de la cocina se excita con los pasos de la gente que regresa, y cuando las esbeltas cañas de bambú se cubren con las sonrisas del maíz amarillo, esa alegría es como el fuego en los días pobres, que comienza a extenderse entre las flores del rostro del anciano. Estoy de vuelta, con el cuerpo cansado.
Vi las campanillas de viento bajo los aleros balanceándose ligeramente debido a las lágrimas del anciano. Vi que las llamas en las ramas muertas estaban particularmente felices por las quejas del anciano. Vi un par de manos viejas todavía salpicando el bote de cian. Vi que el cabello plateado del anciano estaba desordenado por los años. Me vi en los ojos del anciano, pequeños pero chispeantes.
El sol se pone por el oeste y el viento del norte sopla cada vez más fuerte. Es difícil combatir el frío con un sueño ligero y la luna está fría. No sé cuándo las hojas caídas comenzarán a deshacerse del cuidado de las ramas muertas y cuándo el viento entristecerá cruelmente todo el otoño. ¿Cuántas lágrimas de anticipación ha derramado la luna llena tardía en el corazón del anciano? Las hojas que caen, de repente sentí, ¿son realmente viejas?
Hojas caídas, quizá viejas. En los cambios de estación, el viento se agota sin dirección. El tiempo me ha permitido poco a poco ver el momento en el que conviven cicatrices y dolor. Cuánta felicidad y tristeza se han convertido en nubes fugaces, esparcidas lentamente en el río del tiempo, flotando como hojas caídas y alejándose como hojas caídas.
Mientras el sol se pone y el camino serpentea, lo recuerdo. Me paré en un extremo del camino y observé cómo la sonrisa del anciano se iluminaba gradualmente a medida que se acercaba. En ese momento, mi corazón tembló levemente, como lluvia que cae suavemente del cielo en un río silencioso. El tiempo se cansa y los años envejecen.
El tiempo es realmente viejo, ya no es tan joven como antes. Cuanto más maíz amarillo se cuelgue y más delgada sea la caña de bambú, más joroba se volverá. Después de que los aleros recibieron sus últimos momentos bajo el sol poniente, el silencio volvió a su solo en el polvo y la tierra. No sé cuándo se llevará el viento las hojas caídas. Cuando el atardecer envejezca con la mirada del anciano, ¿las hojas caídas seguirán aferrándose al calor del atardecer?
Caminando por el sendero, recogí una hoja caída, relativamente sin palabras, con viejas cicatrices e innumerables dificultades. Yo, tengo que irme.
Cuando los pasos lejanos perturban el claro sueño del amanecer, cuando las manos que se separan aprietan con fuerza las palabras del anciano, cuando el repiqueteo de la lluvia se convierte poco a poco en lágrimas de despedida, poco a poco comienza a extenderse el dolor del corazón como la primavera. brisa. Cuando salí de la ventana y miré la figura del anciano que se alejaba, supe que cuando miré hacia atrás, la soledad de los pasos del anciano solo se podía sentir en el camino.
Las ramas muertas del viejo árbol alejaron el atardecer y la noche empezó a dormirse. Cuando la lámpara cansada levantó la vista y vio la luz de la luna, poco a poco entendí que cada hoja perdida tiene un cariñoso original esperándola.